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Les rameaux sylvestres sont troués par un ciel bleu éclatant, les feuilles souffrent son impudeur, et les résines, cordages noueux, tâchent les pieds et les mains. Il faut tirer la colonne, les triceps arqués, pour épouser les planches comme les troncs. C’est un dédale bruissant, les scarabées brillants et les frelons pillards, qui peste contre les phalanges malhabiles à cause des souffles rayés par le rire et l’effroi.

Faïr y circule sans peine, le suc sur la voûte de ses paumes, ses pieds, l’amarrent solidement au décor défiguré de pontons, magnifiés de papillons. A chaque pas, l’écorce hurle, arrachée, par l’effronterie de sa démarche de funambule. Lui, se marre, tête à l’envers, le sang dans ses tempes est la dernière fantaisie qui l’incommode. Tout dire et tout faire, le roi heureux des branchages débiles et de leur articulation de brancards divins. Aujourd’hui, il tombe, il meurt, l’histoire peut se répéter, si son nez s’écrase dans le lierre, il restera cette forme étoilée sur sa joue.

Parasite à demeure, ses esclaffements égaux à la méchanceté du vent saturent le terrain de jeu, ici, même les meilleurs soulèvent leur visière pour regarder ses ascensions tentaculaires. Il est rempli du désir à peine dissimuler d’impressionner Saint qui l’aime, ou ne le déteste pas, pour des raisons qui ne méritent pas les explications.

Saint, il ne sait pas l’écrire, il sait le dire, le hurler dans l’orée des bois, et ici sur le piédestal renversé du chêne immortel qui culmine. « Saint ! » A ton tour de traîner la carcasse sur les flotteurs de bois cloutés contre l’arbre ou de saisir la main fluant qu’il te tend. Il se détend pour que le torse nue et blanc ramasse le soleil, s’il fait des tourniquets avec les bras, peut-être parviendra-t-il à s’envoler. « Tu vas prendre la grande tyrolienne pas vrai ? Et quand tu seras là bas tu ne vas pas faire le chemin inverse. » Sa silhouette halée, polie par les entrainements et le travail, qui ressemble aux très belles statues qu’on se sent mal de déranger avec le regard, est un point qui peut s’effacer. « Reste. Reste. Et puis la nuit. » La toile pétrole mouchetée de grâce, le seul tableau qui s’admire sans encadrement brillant ou mat, peut les abriter le temps des confidences. Faïr plie les genoux, ce qui fait tressauter la branche où il est suspendu, pour se balancer en arcs courts vers le visage d’un ami. « La nuit c’est encore mieux ici. On ne voit rient alors on s’accroche comme des amants, on se porte sur les hauteurs et on espère que les étoiles nous donnent le bon chemin. » Sans doute, l’épuisement va crever son excitation, mais maintenant l’enthousiasme l’emporte. Il veut voir de ses yeux la légende qui dit que les étoiles dégoulinent comme les larmes d’un Dieu qu’ils ne connaissent pas.

Les protubérances osseuses de son ami sont mouillées de sève, les larmes d’un saule, et traînent le long de ses hanches hors de leur fourreau de chair. Leur aspect mortel ne l’effraie pas. La nature regorge de ces beautés fatales que Faïr n’a pas appris à reconnaître pour leur danger. Son nez pompe l’air pour en extraire les relents de sueurs imprégnées du lichen qui lézarde partout. Les jambes serrées autour de la branche, porc pendu aux pieds, il dévisage Saint vue du bas, la forme élégante de son menton surtout. Trop mignon. Il en frissonne, impossible de savoir si ceux sont des rougissements à ses oreilles ou le sang qui s’agglutine à la cime de son crâne.

Il ne peut toucher le métisse avec ses doigts et ses orteils qui suintent le suc collants qui lui permet d’adhérer partout en bruits de succion. La proximité de leur visage le ravie, elle participe à l’élancement, tourni tourni tourni, qu’il éprouve dans cette position. « Toi tu peux me soulever mais moi avec le sang de navet que j’ai dans les biceps tu vas regretter ! » Il ricane et agite ses bras pour lui montrer, les veines bleutées et les carences, de sa maigreur osseuse et assumée. Les paupières se ferment sur l’image d’un Saint capable de le soutenir, le porter même, à travers du réseau de branchages comme un élu. Il est certain que les bras de Saint sont un endroit où il fait bon s’oublier, un rêve chaste où ils s’endorment l’un contre l’autre comme les chiots de la même portée.

« Si ça te fait plaisir oui s’en est une. » il souffle avec malice, l’amour il faut en mettre partout, le trouver même le nez dans la poussière. Faïr est convaincu qu’il n’a pas besoin de se soucier de le distribuer avec désinvolture. C’est sous ses côtes, la conviction d’être un âtre dont les flammes lèchent les peaux de ceux qui s’y reposent. « Tu veux m’aimer ou me tuer ? C’est comme si c’était la même chose pour toi. Tu crois que dans dix mille ans tu voudras plutôt l’un que l’autre ? » ils n’ont pas dix mille années à vivre mais Saint tu peux lui pardonner d’être prêt à attendre si longtemps pour toi. En sentant les griffes effleurer ses narines, Faïr se soulève pour être assis sur la branche plutôt que pendue.

Devant lui, le maillage des lianes et des troncs forme en imbroglio dense. Ces murs de végétation le suffoquent. Il doit lever les yeux pour s’accrocher à un carré de ciel. «  C’est qui même Prim ? Ta chérie ? Si elle est aussi fun que toi ouais sûrement. Après si c’est une fille bien ennuyeuse qui veut pas salir sa jupe, peut-être moins. » Il dit avec l’innocence de ceux qui ne gardent ni les visages ni les prénoms, il pense à Kiki et qu’il devrait sans doute se tatouer tout le monde sur les bras pour se rappeler s’il connaît ou non. Il balance ses quilles dans le vide, mouvements hasardeux, et du bout des phalanges vient décrocher un fruit étrange, rouge et pulpeux, un genre de tomate de la taille d’un abricot. Les feuillages bruissent d’outrage lorsqu’il le détache pour le scruter de près.

« Ca se mange tu crois ? J’ai une de ces dalles… » La salive sous ses molaires, dans sa bouche, faim faim faim, tout le temps, à confondre l’amour et la drogue comme des anesthésiants de sa condition. Saint, sur les branches en-dessous, doit le trouver stupide d’amener à ses lèvres des fruits inconnus.

Ça le fait se marrer, ce corps pas plus grand que le sien, ho ho ho, mais personne ne va descendre du ciel pour lui jeter des offrandes. C’est le pouvoir dégueu sur les mains, les pieds, même que sous le robinet malade il faut frotter longtemps à l’eau claire pour s’en défaire. Il a beaucoup de patience Faïr. Il en a assez pour chanter sous les coups ou rester au chevet des grands éviers des heures durant. Il a la patience des effrontés les plus paresseux. L’immobilité lui réussit même maintenant alors qu’il a le sourire de traviole, ça lui fait plaisir d’essayer de se souvenir, la sauge de son collier balancé à ses lippes. « Non. Ça suit ma pensée. Ça comprend tout de suite si je veux être bien collée comme un opossum ou détaché comme un oiseau. » Ca, c’est l’idéal pour choisir le jour de sa mort. Encore faudrait-il savoir quel jour on est. Ça n’a pas besoin d’être compris pour fonctionner comme les doigts qui chatouille l’arête poilue sur son ventre criblent sa peau de frissons.

Il ne fait pas de démonstration parce qu’il faudrait arrêter de le regarder. Faïr trouverait dommage de se priver du soleil qui va faire des triangles plus sombres sur sa peau café au lait. Il aime ces couleurs qui ressemblent au bol de chicoré qu’il s’offre quand il a encore des fonds.

C’est son tour de rire. Rire comme un bariton. Rire en pensant que c’est stupide de vouloir sa mort, lui qui aime autant la vie. « Espèce de … de … ne… necriphile ! » C’est vrai Saint ? Tu vas te pencher sur son cadavre coudre ses lèvres avec des baisers et implorer la peau flasque et froide de revenir à la vie. Il n’a jamais vue la mort Faïr. Il n’a même pas assez d’argent pour l’avoir vue au cinéma. Il s’en fait une idée religieuse de coquille inhabitée, étendue dans des fleurs à la corolle irisée indigo, où on peut prêter prière bien sagement. Les copeaux dégringolent vers le sol si lointain et Faïr tend des mains avides comme s’il allait les retenir.

Dans ses bras, il respire l’odeur d’humus tressés à celle de l’eau sur la pierre. Les paupières se ferment pour être étreint malgré Saint, malgré que son cœur batte encore, et que c’est peut-être une invitation à déclarer ses dernières volontés. « Moi aussi. Je suis amoureux Saint. » De cette image blonde, bruits de verreries précieuses, un nom qui se prononce tôt le matin. Les images étiolées défilent dans son crâne éclaté par les vaisseaux sanguins qui y convergent. « Moi. Elle serait contente de monter dans un arbre. Une fois en haut. Elle réclamerait qu’on la fasse descendre. C’est sûr. » Son rire se fait plus ténu, tendre comme les flammes lèchent le bois avant de le consumer. Ses yeux absents sont rivés sur les cortèges de lianes naturelles et synthétiques, il se demande si les guibolles sont aussi minces, si elles se secouraient sous la brise de la même façon.

En souriant, débile, Faïr écouter la corde que son ami fait tressauter comme un chant langoureux. C’est vrai qu’il a toujours faim. « C’est une bonne maladie. D’avoir faim. » Il dit mécaniquement comme on lui a dit petiot avant qu’un gri-gri ne rende sa mémoire filasse. Il est un peu gêné par la proposition. Le fruit qu’on lui dérobe fait un son de chair quand il plante ses dents. Lui aussi, il y laisse la forme de toute sa dentition, sans se soucier de la salive qui précède. Si Saint savait qu’il a déjà manger ce qui restait au fond des poubelles, il ne serait plus son ami. « Oui. Oui si tu veux. Mais tu sais… Je ne suis pas un mendiant. » Sa gorge le saigne. Il espère que l’autre va laisser tomber.

Il escalade à la branche suivante, un nid abandonné, Faïr traîne son bassin vers la pointe pour ne pas la faire craquer brutalement. Il y a une plume noire et bleue. S’il s’en saisit peut-être pourra-t-il demander de nouvelles amulettes. C’est le genre d’ingrédient rare qui protège mieux que le reste. « Saint ? Saiiiiiiiint ! J’ai trouvé un truc pour ta dulcinée, un truc rare, les filles elles adorent les cadeaux. Attrape. » D’un revers du bras, il envoie valser le nid qui s’effondre plus bas.

son langage est plein de trous. et s’il les remplissait tous, avec du savoir, il n’est pas certain qu’on le comprendrait mieux, qu’on le moquerait moins. tes doigts, avec les cales jaunes de la hache, écrasent un impact sur le pif criblé de tâches de son. c’est un geste qui lui rappelle le sens de la relation. tu as toujours été plus grand, plus fort, plus mûr, même sans se rappeler de ton âge, Faïr sait que tu es son aîné. tu n’es pas le genre à sermonner pourtant ; à prodiguer trop de conseils dont il n’aurait cure mais auquels il répondrait oui oui oui pour te faire plaisir.

les ongles creusent des rainures blanches dans l’écorce pour se remplir de la peau du bois brune. Faïr regarde les plis cuivrés à ta bouche qui deviennent à leur tour des ridules à ton nez. tu ne le crois pas. ça le fait sourire. lui, après tout, ne doute pas de ses sentiments. il ne les dissèque pas sur sa table de chevet le soir venu. il préfère les laisser courir dans son corps, animer la pompe à sang qui lui sert de cœur, pour agrandir ses yeux et briser son souffle.

« je le sens. c’est une sensation qui tient chaud la nuit même quand les orteils dépassent du lit et ça me donne envie de chanter alors que je récure les chiottes du deuxième. » il gratte sa tempe avec l’index, sourire niais, ça laisse un peu liquide brillant et gluant dessus. son visage, ses cheveux, sa voix, son nom, son parfum ; il serait incapable d’en citer un, il est juste certain – les tripes – qu’elle existe. ses yeux se ferment pour laisser la tiédeur enveloppante de son souvenir toucher sa nuque pour dénouer son corps. ses mains glissent et il s’agrippe en sursautant, darde un regard fripon sur Saint. « ça la ferait marrer. elle se laisserait pas démonter comme ça. elle n’aurait pas même pas de rancœur tu vois. parce qu’elle ne perd jamais son temps à être triste ou en colère après des abrutis comme nous. c’est très beau chez elle. c’est une raison de l’aimer encore plus tu ne crois pas ? » les yeux brillants et la voix sucrée trahissent à quel point il est épris.

il s’est hissé à l’horizontale sur une branche plus haute, les noueux de l’arbre creusés à son bassin et ses côtés, pour t’aider. toi, et tes grands yeux absents, toujours tournés vers elle et le Père sait où elle peut se trouver. mais tu aimes trop les bois intacts pour les déranger. abimé, le nid rappelle une forme de couronne de paille que Faïr passe sur sa tête plutôt que sur la branche. les brins lui chatouillent les oreilles. l’agent d’entretien n’a ni ton respect du décor, ni le charme de ta discrétion. il ricane avec insouciance.

« si ça marche préviens moi parce que le Chat il dit que les filles elles préfèrent qu’on les fasse danser. que les trucs créatifs s’est réservé aux types intelligents. » il a croisé les bras sous sa tête, enroulé ses cuisses au rameau pour pousser un soupir au désarroi – lui aussi il voudrait que ses croûtes à la gouache servent à autre chose que remplir la réserve du club de dessin. la tignasse du brun est orné d’une plume bleutée qui rappelle ses yeux. « t’es sexy en indien. peut-être que c’est un voyage que tu devrais lui proposer s’il aime autant les champis. y a même moyen qu’elle kiffe l’idée du chapeau après ça. » lui-même, il trouverait ça plaisant d’être étendue dans l’herbe sous une nappe jaune comme celle pleine de trous que Kiki et lui sortent parfois pour profiter du soleil, l’esprit dégondé.

« si tu deviens le sponsor de mes dates c’est pour que je me macque avoue. en vrai, à l’occas pourquoi pas mais je préfère que tu payes nos dates, comme ça j’ai une bonne excuse pour minauder tout le long à ton bras. » Faïr se marre et tire la langue.