amazed

— Like the poison in that tempting apple

les nuits de l'enclave sont empruntes d'une fixité de verre, qui reflète aisément les échos.
si l'on contemple un peu trop longuement les halos persistants à leur surface, l'on risque bien de se perdre en rêveries prismatiques.

— de plus, l'absence de lune permet aux insectes de se dissimuler assez majestueusement, car leur présence latente n'entache en rien l'invariabilité transparente des songes.

il a "faim" ; il doit en être sûr

l'on doit s'assurer de l'hégémonie de ses fantasmes.

Askhat s'est endormi sans verrouiller la porte de sa chambre. kafka, qui fonctionne par signes — considère qu'il s'agit là d'un indice providentiel pour son avidité.

rituellement, il s'est empêché jusque là de lui prêter le moindre goût. bien sûr,
cela ne l'empêche d'imaginer, vaguement
les désirs fonctionnent ainsi, en pointillé à la clairvoyance vaniteuse. il suffit de tirer un peu sur leurs rebords pour les détacher, comme avec les pétales

après tout, kafka le voit tous les jours...

donc,
il considère qu'il n'a pas le droit de le toucher en pensée ; que cela doit se faire de façon organique ; à la manière d'une offrande.

ses genoux reposent aux côtés des hanches d'Askhat, et il tend les mains au-dessus de son torse comme au devant d'un brasier. La sensation de cette respiration précédant la catastrophe est importante.

l'ombre aggrave les effets morbides de sa contemplation. Lentement, il se penche au-dessus du corps endormi, avec l'empressement timide d'un assoiffé à qui l'on aurait présenté un fond d'eau pure.
Leurs fronts se rencontrent. kafka éprouve la texture de ses souffles, le bois armé de ses os, l'immobilité tranquille et désirable de sa chair.

— ...

avant de goûter, il l'embrasse sur le front ; l'on verra plus tard s'il fallait bien honorer Askhat comme s'il était vivant. cela se décidera cette nuit.
il commence par lécher ses tempes, là où la peau, très fine, expose le minutieux trajet des veines.  
son cœur bat tellement vite qu'il se demande s'il est en train de mourir.
il est tellement heureux !

— Like the poison in that tempting apple

On ne distingue pas bien son visage. Askhat est un corps surplombant, démasqué — pratiquement anonyme en l'absence de ciel clair.

Kafka ne lève pas les yeux vers lui. Il n'est pas question de crainte ou d'amour-propre. Le réveil d'Askhat l'a réduit à une sorte de piété dévote qui l'empêche même de se relever.

il ne s'explique pas cette faiblesse ; mais la ruine de sa condition est confortable.

s'il était capable d'exprimer de la rancœur, il ferait remarquer à Askhat qu'il a tort de le relever, même à demi ; que sa place est à ses pieds, en chiffons, et que dans tous les cas, il n'y a rien à faire.

il y a aussi quelque chose de gratifiant dans la manière dont le garçon le secoue par le col ; ce mouvement de pendu qu'il lui inflige à revers, sans complaisance.  

— ...
pourquoi ?

l'ordre l'a surpris. Askhat ne lui dit pas : ne recommence pas ce que tu viens de faire, c'est dégoutant. Pire, il le questionne pour les mauvaises raisons.
Kafka sent naître en lui un terrible désir de vengeance. Sa passion est d'autant plus violente qu'elle s'inscrit sournoisement dans ses os, comme s'il était déjà mort. Mais son cœur bat toujours très vite et il a le menton maculé de sa propre salive.

Il n'éprouve ni angoisse ni remords, et est curieux de sa propre attraction. A vrai dire, il a soif.

Il sent peser contre son front la colère d'Askhat, une colère d'éclipse lointaine, trop distante pour que l'on envisage de se concerter à son propos ; on lui passe même l'importance allouée d'ordinaire aux signes.

Et il s'est peut-être écoulé mille ans depuis l'ultime interrogation, la plus importante et la plus brutale aussi (oui ; il a bien compris). Kafka voudrait lui parler, simplement pour en finir avec le silence pesant de cette nuit factice. Il réalise un peu bêtement qu'il ne peut rien lui dire et qu'il est à la portée de ses souffles, alors il lui lèche les lèvres.

Kafka voudrait le voir tout recouvert de bave. Cela ne serait pas joli du tout, mais l'image lui plaît, car elle est complètement surréaliste. En même temps, l'idée que ce corps tant attendu puisse recevoir sa salive l'embarrasse, du même embarras qu'inspirent les profanités. L'inverse ne serait pas très naturel non plus. Sans doute faut-il aller au-delà des fluides.

Il sait qu'Askhat va le repousser, alors, pressé par le besoin désormais obsédant d'éprouver son amour, il lui mord la lèvre, en fermant les yeux, comme un chien.

— Like the poison in that tempting apple

l'ivresse de la nuit l'arrange. elle lui permet d'ignorer facilement la gravité des blêmes certitudes qu'il prête à Askhat, qui le tient et lui fait mal. kafka s'approprie ses blessures comme on entre dans un état de recueillement. la douleur, rendue insignifiante à travers la perspective hachée de l'obscurité, reste une forme de consolation. il a peur d'Askhat et il est heureux qu'il le touche. il s'imagine qu'il veut l'écraser.  

il perçoit la colère, car la forme abrupte de cette ire obéit aux mêmes lois physiques que l'or ou l'eau ; elle reste en suspend dans le creux des veines sans tourner au venin.

quel est le goût du sang d'askhat ? celui qui importe, donc — celui que l'on puise d'entre les mânes nervurées des entrailles ouvertes comme des fleurs piétinées ; un sang que l'on ne recueille pas au calice des lèvres, mais bien plus loin, au niveau abyssal de la certitude à vivre.

sa peau a un goût charnu de < fumée >. il emplit difficilement la bouche mais entrave aisément les sens. kafka a l'impression de ne pas l'avoir bien saisi. il faudrait qu'askhat s'éventre lui-même, et qu'il l'autorise à se recueillir au-devant de ses côtes exposées. il faudrait laper à la source des entrailles en mouvement, en gardant les poings liés.

— mh...

éprouver sa propre salive à travers les doigts d'askhat lui est étrangement insupportable. il ne supporte pas le filtre de sa propre humidité, posé là comme un couperet entre son cœur et la peau adverse.

et puis, il l'accuse !
kafka ouvre de grands yeux terrifiés ; askhat ne le comprend pas. il secoue vigoureusement la tête contre la paume ouverte, et sa nuque roule dans la boue honorable de leur ombre surplombante. — non, non, non, non ! il pourrait en pleurer ; mais l'idée de ses propres larmes maculant la peau d'askhat le retient. — t'em-embrasser... non, non, non ! mes désirs sont bien moins splendides.

il ne peut pas le toucher, car il a les poignets liés et les désirs malades. — j-j-je voulais... juste...

kafka n'a pas honte. la disposition de son avidité ne l'embarrasse guère. se confesser n'a rien de difficile. c'est qu'askhat lui paraît déjà infini. — ... askhat !
ça prendra... que cinq secondes...
cinq petites secondes...
... laisse-moi juste... cinq secondes...
laisse-moi.
j'ai besoin...
j'en ai besoin... !
je ferai tout ce que tu veux.
vraiment...
...
...

ce que tu veux...

pitié.

il ne l'aime pas encore tout-à-fait.

— Like the poison in that tempting apple

cw : slight érotisme + gore + émétophobie

kafka tombe amoureux au moment où askhat le trahit. cela se fait assez naturellement et la courbe de sa passion ne ploie que légèrement sous le fardeau de sa propre conscience. L'absence de justification gustative l'inquiète vaguement, et il éprouve immédiatement le besoin de combler le vide existentiel désormais ouvert entre ses sens et son appétit. La silhouette d'Askhat en filigrane à son désir lui remplit partiellement l'estomac ; ses remontrances lui tiennent au corps comme la nausée. Ce n'est pas sa chair qui le submerge, c'est la promesse de son éloignement — et l'espèce de grâce avec laquelle l'autre échappe à ses tentatives de voracité.

— ...
...

il regarde à droite, à gauche, à la recherche des miettes. — ... ses mains ! les mains d'askhat.
leur présence est frappante. dans l'intimité fuligineuse de la chambre, elles prenaient plus tôt des airs de stigmates fantomatiques. maintenant, elles reposent sans but en l'absence de prière. — ...

la droite, par principe, non par superstition. il s'en est saisi doucement ; c'est vrai qu'il la sacralise, mais la prudence dont il fait preuve n'a rien à voir avec Dieu. il en a un peu peur, aussi — il a besoin de ses deux paumes pour appréhender complètement cette main. il fait noir, on pourrait croire qu'ils s'aiment — il s'imagine, pour se justifier à lui-même.  

il faut regarder ; l'on dévore les yeux dans les yeux. il est rassuré de ne pouvoir bien distinguer les prunelles d'askhat, et surtout, les longs interludes entre les battements de ses paupières — cela lui donnerait une autre bonne excuse.

toujours, il embrasse avant de manger. on dit merci. un baiser sur chaque doigt. ensuite, méthodiquement, on goute. la chambre réverbère horriblement les bruits de succion de cette communion compromise, il y a de la salive qui coule entre les doigts d'Askhat et c'est autant de canaux immondes que l'on a confiné aux coins des touches. les ongles fondent à la manière des gemmes sur la langue ; on sent s'écouler sous la peau tendue les cycles minuscules, soutenus sous l'arche fragile des os, et kafka se pense empli d'Askhat. il le regarde toujours ; l'air de dire, oui, je comprends ; quoique qu'un tel air puisse dire — c'est le regard d'une bête survivante, dévoilée par le hasard du champ de bataille. il se figure qu'il est à la merci d'Askhat, et que si l'autre le voulait, il pourrait lui ouvrir la gorge juste en grattant du bout de l'index.

— ...

on embrasse pas la cène a posteriori, et kafka n'est pas un profane. il a oublié magda, mais il pense au Père Suprême, et celui-ci porte comme un masque le visage d'Askhat. kafka a donc le droit de renverser son assiette pour pouvoir se mirer dans son fond. — ... merci. il mord. après la jouissance, plus tard ; j'arrêterai.

— Like the poison in that tempting apple

cw imagerie gore

la lune imaginaire de l'enclave dégouline sur son front, sur ses tempes, sur ses joues — bénédiction du miel, translucide et indolore, baiser ajourné de cantique ; on le renvoie à sa propre bave, au nectar des théogonies, à l'essence apocalyptique des débuts.  

— il se figure Askhat, qui le tient par la nuque en dessous du niveau de la mer, mer alimentée par sa salive et encadrée par de longues et étroites plages de faïence. il se figure Askhat en train d'essayer de le noyer sous la nébuleuse humectée de sa langue.

— kafka est terrorisé par le venin diaphane d'Askhat, qui a été séparé de sa bouche en tant que serpentique entité ; mais kafka aime cette apparition filamenteuse, indépendante du mouvement des lèvres d'Askhat, indépendante des battements de son propre cœur et s'inscrivant aussi au-delà des obligations rythmiques propres au dégout. Askhat, — Askhat le prend à la gorge, éprouve l'insolubilité spongieuse de la kafkaienne volonté à vivre ; et l'on songe avec une joie épouvantée qu'il subsistera peut-être,
peut-être
— les marques des doigts sur la peau, comme dans de la pâte à modeler.

il se dit qu'Askhat serait capable de le tuer ; ce ne serait pas si grave, pour lui
ce serait peut-être mieux.

il lui prend le bras
et kafka veut lire en ce geste l'exemple d'une précipitation tendre qu'il sait parfaitement illusoire
Askhat lui prend le bras et il en avise la pâleur torve, presque mauve vis-à-vis du poing des autres

— kafka éprouve les premiers élans d'une piqure annonciatrice, évasée en corolle de lys et destinée à rappeler le premier contact avec le jeûne

pour la première fois de toute son existence de plus de vingt jours, kafka veut hurler sur quelqu'un. il veut hurler sur Askhat
il veut lui dire : vas-y
vas-y
mange
vite !
— pour la toute première fois de son existence de plus de vingt jours, kafka est soulagé d'être celui qu'on avale,  
celui qui procure un sentiment de consolation obscène  
celui qui nourrit et emplit l'âme de ce contentement plénier mais pervers lié entièrement à l'appropriation.

mais mange,
vas-y !

kafka est profondément rassuré d'être consommable, comme tout le monde.

— en cet instant précis, il ne désire rien de plus ardemment que la salive d'Askhat, les dents d'Askhat, la langue d'Askhat, l'estomac d'Askhat, enfin tout, dans l'ensemble charnel agrégé autour de son adoration, qui puisse l'absoudre, lui, kafka, en tant qu'apport alimentaire. mais, rien ;

askhat n'a pas faim.


... kafka regarde le visage d'Askhat et on dirait qu'on vient de le poignarder. il regarde dans le creux de son bras, y constate avec horreur l'inutile présence de marques en forme de demi lunes grisâtres, détournées de rien ; il regarde le visage d'Askhat, mais Askhat lui ne le regarde plus dans les yeux et il le traine vers la porte.

— ...
attends...
attends...
attends !

pour la toute première fois de son existence d'insecte de moins de trente ans, kafka résiste à l'autre. il s'appuie sur ses talons de toutes ses forces et tire sur les bras d'Askhat.
Askhat, qui a renoncé à la faim. donc,
Askhat est comme dieu.

— ...
pourquoi ?

il ne pleure même pas un peu. il réalise confusément, mais très clairement, et avec un certain ébahissement éclatant — qu'il aurait bien voulu qu'Askhat le saigne, et il aurait bien voulu regarder Askhat en train de se repaître d'opprobre dégoulinante-cueillie-en-boutons à la treille de sa propre cage thoracique, qu'on aurait pris soin de dépareiller longuement au préalable ; kafka aurait bien aimé qu'Askhat lui crache franchement dessus, sans ravaler sa salive... il s'y serait dissout.   

— pourquoi tu... as pas...
pourquoi ?