amazed

Son rendez-vous avec la ruche n’est jamais planifié. Il n’est jamais identique. Il n’était jamais interrompu par un tiers. Il agit toujours seul. Il obéit toujours à une chaîne de commande étroite et autonome. Il ramenait toujours des sacs poubelles vierges remplie de pâte, ambre et sucrée, qui fleure bon les tartines, les petits matins.
Il ne pensait qu’il finirait prisonnier du regard de la Reine.

Il ne sait pas comment lui parler. Il ne sait pas s’il doit l’aimer, ramper, la haïr, se jeter contre le mur.
Il ne sait pas qui tu es parce qu’il t’aurait oublié comme on chasse les visions inquiétantes sur le revers des phalanges. Il sait pourtant qui tu es dans l’emphase des bourdonnements, la justice dans les cheveux blonds défait qui forment une traîne sans attache à tes épaules.

Lui, Faïr, le coupable qui cache les doigts collants et brillants de sa main gauche derrière son dos, reste ramassé sous la verrière, indécis sur son langage.

« J’fais un tour aux ruches, j’reviens de la benne de tri. » Je gratte les tâches que vous laissez sur le plexiglas, ramasse les mégots le long du stade et parfois je vole les choses que vous ne désirez déjà plus. Il gratte l’arrière de son crâne, la chaleur se son visage lui laisse deviner qu’il a la même couleur que les camélias sanguinaires, sans baisser le regard.

La taille de son interlocuteur l’empêche de la voir sans se tordre la nuque. Les abeilles dehors et dedans poursuivent l’œuvre d’une vie, à sa merci. La chaleur rampe en gouttes grasses le long de son torse nu, parfois l’une d’elle s’écrase sur ses pieds nus couvert d’une poussière argileuse. Il s’étonne de ne pas éprouver de la peur mais une attraction curieuse pour cette mâchoire dégagée et le regard d’oiseau de proie.

« Je me suis servi, y a rien qui l’interdit. Y a rien qui m’oblige à répondre non plus. »  Il tête l’index droit, il en retire tout le soleil liquide, laisse le pollen de toutes les fleurs butinées fleurir son palais. « Et toi t’es qui ? Le Père Suprême ? » Parce que Faïr espère que le Père Suprême lui ressemble, que ça serait une bonne nouvelle pour l’ardeur de sa foi et sa propension à confondre désir et dévotion.

Le môme recule entre les pots de terre cuite, ses pieds font des bruits de verreries en bousculant les jarres les unes dans les autres.

« Les abeilles m’ont laissé en prendre. Moi, je ne crois que les ouvrières. Jamais les Reines. »  

Les pulsations sous son plexus ne sont pas altérées par la personne qui le toise - pas de haut, elle fait sa taille. Son visage nourrit par les crèmes et le confort est beau. La santé éclatante de la maîtresse des lieux est une forme de domination que Faïr ne pensait pas être capable d’éprouver. Il est sensible à la couleur blé mûr de la chevelure foisonnante. L’intimidation qu’il ressent s’amplifie à ses mots. Sa peau rouge criard et traîtresse, la nuit, elle pèle, le matin, il décolle les petites mues blanches sous le filet inconstant du pommeau de douche. Il aime répéter invariablement, alors, « c’est que j’suis un grand timide, voilà tout… » en riant pour éluder le prix exorbitant d’une crème solaire. Ses doigts cherchent intuitivement le chemin de sa nuque pour frotter ce demi-aveu embarrassé dans sa tignasse. Ce soir, il devra implorer Kiki de raser les cheveux figés dans le miel comme les insectes dans l’ambre.

Son corps est légèrement affaissé par l’effort de rester debout, à le regarder, elle, ses yeux assombris par l’ombre de ses mains. La chaleur fait fondre leur corps de la même façon, la cire amollie, et fait remonter les odeurs moites de la serre. Les parfums du jardin empêchent Faïr de dissocier l’odeur de son interlocuteur, une curiosité sensorielle, et l’encourage à ne pas rompre le contact visuel. Son minois se penche, la langue perchée sur la lèvre supérieure pour attraper la perle de sueur qui le chatouille. Il ne voit pas la différence entre la protection et l’autorité. A vrai dire, certains mots, certaines tournures de phrases lui échappent, son attention cède lentement à un mépris instinctif pour l’obséquiosité d’un cours sur la gestion des ruches.

Il dit. « oui oui oui » mais il a baillé, ses yeux clignent pour ne pas perde le contour de la silhouette dans la torpeur que la chaleur humide produit sur lui. Sur son épaule, un papillon se dépose, deux iris bleues comme le ciel forment ses ailes, il boit dans la vasque en trompe-l’œil d’une tache de rousseur et repart, troublé d’avoir goûté la saveur d’un embrun. Faïr pourrait se retourner, l’imiter et partir à tire d’aile contre les flancs transparent de la serre, trouver dans la hauteur l’issue du velux : un chemin de dalles de verre brûlantes pour son âme vagabonde.

Ses arpions, noirs de terre brulée, restent immobiles, sa lenteur est une fugue.

« t’es très malin en fait. » avec le pouce, il essuie le miel restant sur sa lèvre inférieure à la manière d’un baume sucré. « t’vois moi j’suis un ouvrier, aussi, parce que j’accepte plein de trucs pour pouvoir exister, des trucs très dégradants pour un humain. alors je me sens très proche. même si je suis pas une abeille. donc t’es pas mon protecteur. » sa gorge est sèche de s’être gavé de sucre, sans boire, sous le zénith, et maintenant parler parler parler.

« tu permets que j’m’assois ? tu peux venir là si tu veux. » il repousse un pot, crissement de l’argile pour libérer de la place près de sa silhouette en tailleur. L’écume salée rend son torse luisant, une brillance paranormale qu’il serait heureux de constater dans un miroir. Le soulagement est immédiat, s’exprime par un soupir réjoui, celui qui contient le début d’un glapissement de plaisir. Il se sent immédiatement mieux disposer, il étend les bras de part et d’autre de son corps pour pencher son buste en arrière. Les reflets du verre forment une alvéole dorée sur sa pomme d’Adam.

« c’est un secret. tu n’as pas l’air méchante mais je bite la moitié de ce que tu racontes, c’est un peu gênant pour se parler. » il rit, gentil, il a déjà tout oublié de la prudence ou des terribles conséquences qu’il pourrait courir à simplement se laisser dorloter par le pan d’ombre qui protège son visage.