amazed

Ils peuvent être deux, cent ou mille.
Il est de la plus grande évidence, qu’il marchera vers elle. Et si on lui retire les yeux, les oreilles, le nez, les mains, qu’il ne reste qu’un lombric atroce agité par les battements ronds de son cœur, son âme discernera toujours Aura des autres. Ce n’est pas parce qu’il l’aime qu’il peut retenir son prénom. Il n’a pas choisi ce cœur fécond ou cette mémoire trouée. C’est un impair qu’il se pardonne. C’est encore un acte d’amour de la rebaptiser d’un nom connu de lui seul.

Avec ses sens bien ouverts, Faïr oublie ses pieds nus et sales, pour scruter seulement les filaments dorés balancés par le vent et les sons aériens de la voix qui ricochent sur les autres personnes de papier. Il voit la nature comble de la tour effondrée en place, il sent son parfum comme le trésor d’une serre. Sa pomme d’Adam monte et descend. Ses pas sont hésitants, un tâtonnement sur le décor, pour tracer leur rencontre. C’est très difficile de démêler l’excitation, de la lenteur, du ravissement, de l’incertitude, … et il n’essaye même pas. Il laisse le poids des cloques de ressentis et sensations avachir sa carcasse et alourdir sa démarche. Quelques goulées au gobelet plastique, fruits et miel fermenté mélangé, ont le mérite de donner du panache à son vacillement.

A son niveau, l’air est quelque peu raréfié mais Faïr n’est pas dérangé, habitué à la ventilation chaotique des sous-sols. « Tu es resplendissante. » Il s’annonce, les oreilles rouges, gaie come un pinson en lui tendant un bras galant, lui qui n’a aucune manière est transformé. Il témoigne une superbe indifférence pour les autres parasites agglutinés autour d’elle. Il lui suffirait d’un battement de cil pour écarter n’importe qui. Faïr désire être celui qui reste. « Je peux t’offrir à boire ? une danse ? » Il aurait préféré un bouquet de tournesol aimanté au visage d’Aura mais l’heure n’est pas au regret. Au moins, il porte ce t-shirt presque blanc, étonnamment décent, pour avoir un peu d’allure.

Les minutes sont à la fois plus longues et plus courtes maintenant qu’Aura en fait partie. Sa silhouette se découpe sur le paysage mieux que la lune sur la toile pétrole. Les yeux posés dans ceux du garçon d’entretien reflètent plus de réponses que de questions. Il y puise la magie de vivre cet instant détaché des précédents et des suivants.

C’est en glouton, transpercé par les mots bas et suaves, que Faïr capture l’évanescence de sa beauté. Ses pommettes se colorent en incardin sous le compliment. Il aime la franchise qui ourle ses lèvres patinées rouge spectacle qui ne souffrent pas la répression des désirs. Le confetti des autres voix, autres frocs en lin, autres chemins, sert juste à remplir l’espace qui les entoure d’un ronronnement chaleureux. Il est heureux de lui donner les deux, et que l’objet de ses dévotions soit rivé à son bras — des mains si graciles on dirait l’alizé. Il rit, un rire de tambour, de la mimique sur le minois quand il la suit pour former leur rose parmi les rondes.

C’est un sentiment de fierté qui le galvanise. Lui qui n’a jamais su, jamais rien voulu, apprendre ou faire correctement, que le sermon abrutit et que le zèle rend malade, il est, pour les petons chaussés de verre, inspiré de belles façons. Ses phalanges remontent le long des bras mince, recouvrent l’épaule où un crin malicieux manque de s’enrouler et dévalent jusqu’au creux de la taille. A côté des reins, il peut mieux deviner la direction que veulent prendre les hanches d’Aura pour l’épouser. Parfois, il s’aventure à la prédire en se penchant vers l’avant pour retenir son poids plume.

« Je ne voyais que toi. » ses pupilles sont dilatées d’une noirceur indéfinissable qui rend plus grave, plus mature, sa voix. « J’ai tout adoré. J’ai même failli monter sur scène pour te le dire.   » un sourire polisson étire la commissure de ses lèvres quand il la taquine comme il faut être très éperdu pour le faire. Ses yeux glissent sur les pans du tissu qui ont été inventés pour qu’Aura les anoblisse. La manière dont ils caressent les jambes ténues et mordent la chair sur la gorge est une hypnose contre laquelle il doit se faire violence. « C’est vrai que tu la rends très belle cette robe. Elles doivent être jalouses celles qui sont restées au vestiaire. » il ricane pour toutes les fleurs jamais écloses de la splendeur de son port de tête. En la tenant plus fermement, il espère retenir les pétales, même fanés, pour être celui qui les recolle à sa carne.

La musique s’atténue et les pieds retrouvent un peu d’adhérence dans les brins d’herbe piétinés. Les éclaboussures l’inquiètent, il se tient contrit comme les chiots qui regardent leurs méfaits avant que les éclats de la danseuse ne déchirent les doutes. La sensualité des lèvres collés au coton, ou la soie qu’importe, assèche ta gorge et aspire ton regard de souhaits inavouables. Il lui est désormais difficile de distinguer les hallebardes de son cœur des tonnerres de l’orchestre. Heureusement, elle a la grâce de parler pour lui offrir un rempart vers le réel. « Je peux essayer de l’être plus si tu aimes tant. Les buandiers ont la main sur le cœur alors… » La joie empoisonne sa voix et il se retient de peur de soudain l’ennuyer avec ses pèlerinages diurnes qui le mènent toujours vers des souvenirs plus étranges que des songes. « C’est vrai que tu avais une loge de star pour te préparer ? » ils lui ont dit ça quand il était à sa recherche, inquiet de ne pas encore l’apercevoir sur les planches.

« Si tu me fais visiter. Si tu as le droit de me faire visiter. » Il précise, soucieux de ne lui faire aucun tort. « Je trouverais peut-être un costume pour être élégant comme un héros de ta pièce. » Il est curieux de ces étoffes blanches qui ressemblent à des peignoirs mais aussi des armures scintillantes comme la carapace des scarabées. Le verre vide finit abandonner sur le coin d’une table nappée de toile de cire, ils se reverront à la fin des festivités. Avec ses deux paumes, il pourrait la bercer près de lui mais il préfère lui tenir le bout des doigts pour sentir la texture lisse et dure de son vernis. « Qu’en dis-tu ? Si tu n’as pas honte, je peux essayer les robes aussi. »  le ton amusé, au fond des yeux l’espièglerie pétille.

Il aurait dû ! Ce cri lumineux est une clameur. Il vit déjà pour la prochaine fois, les prochaines fois, toutes les fois à venir. Il portera à ses pieds des bracelets de grelots pour se faire échos de son rire et des applaudissements rugissants. C’est sa sincérité qui le meut. Faïr se baigne dans les eaux claires de son rire.

Il est souvent tombé amoureux. De ces dévotions silencieuses et languissantes déposés aux pieds des uns puis des autres, il y trouve la paix abrutie de l’eau de vie sans les escarres des matins brumeux. C’est un amant sage qui ne réclame pas la deuxième aurore, un étourdi de passage, dont le pas traînant lézarde sur le retour.

Ce deuxième souffle sur son cœur brûlé est nouveau. Il ne veut pas se perdre dans Aura, s’y diluer jusqu’à s’oublier, il veut être les pieds sur lesquels elle dépose les siens pour ne pas souffrir le sol. C’est la gaité de ses doigts menus qui rend tout plus beau, ici, où la liesse lui sert d’estrade. Les tintements que font ses commissures en s’élargissant te rende gourmand. C’est un désir que tu tiens muselé lorsque ses paumes essuie la déception passagère de son refuse le long des maxillaires rasés à blanc. Dans ses yeux terres de sienne, le contour noir, il sent la profondeur de ses passions grésiller. Elle finira par savoir que la langue qui butait contre les incisives dissimuler trop de baisers, trop de soupirs, pour être apposés sur son corps de cristal.

Magnifique se roi sacré par tes éclats, ce souverain qui n’aspire qu’à écarter les crasses en pointillés noirs, les murs de ta piaule, et respirer les mots que tu souffles, l’ambroisie des vivants.

L’organe sous les côtes est celui du gibier pris, il lui devient douloureux de ne pas s’ouvrir en deux pour laisser les sons tapageurs retrouver la liberté. « Tu me rends fou Aura. » il gémit maintenant, appose ses mains sur les siennes pour qu’elle prenne elle-même ce qui lui revient. « Si tu savais comme c’est peu. Toujours trop peu. Pour le bonheur que tu incarnes et même les fleurs devraient s’incliner, et même le soleil devrait arrêter de tomber, et même… » il a la diction difficile, il n’a jamais été aussi frustré d’avoir mémorisé si peu de mots. « ...Je te le donne, moi, ce cœur si il te plaît. » Et les doigts épais, blanchi par les produits, s’arrêtent le long des épaules, là où la gorge née, il aimerait y voir fleurir des frissons, son index trouve un crin or où s’enrouler, s’attacher pour ne pas risquer de saisir le lobe, puis la mâchoire, puis le relief des lèvres pleines. Il n’y a pas que l’ivresse qui veut dévorer le divin des jubilations d’Aura. « Tu fais de moi le plus heureux des hommes. » Il n’a pas besoin de regarder en arrière pour en être certain, quand lui voudrait la faire tomber dans les brins d’herbe et où des pâquerettes écloses s’enfouirait dans la chevelure blonde.

Il reste transi, s’ébroue, son visage porte les stigmates des amours naissants. Il patauge sans godasse pour retrouver l’équilibre naturel des pieds plantés dans le sol. Dans les lumières orange et roses, Aurora lui inspire une mélancolie fraîche, il aime toutes les couleurs de sa beauté. Il aimerait plonger sa tête dans l’eau fraîche pour éteindre ses oreilles, ses joues, le feu. Son pas emboîte le sien, Faïr prend le bas léger et souris avec les dents. « Oui des tas. Bien sûr. Tu crois que je vais te laisser partir maintenant ? » Il rit. Il essaye. Lui l’ivresse ce n’est pas ce soir, c’est elle. Devant, les nappes sont en papier blanc, le vent les gonfle par intermittence et charrie les odeurs du buffet et de la barbaque.

Il sort la flasque pour se souler. Une gorgée, puis deux, la sensation libidineuse collée à sa glotte s’estompe. « Regarde le gueuleton. Il est orange pamplemousse. Ca doit être bon. »  Il montre un petit-four, le soupèse, et l’avale, avant de froncer le nez, les yeux brillants, brûlé et trop fier pour se le dire. Sans cesser de regarder les pièces du buffet, Faïr fait tomber les petites tartelettes citrouilles au fond d’une poche. « Hum. Pourquoi pas le vert ? C’est une crevette dessus ? » Inspiré, il lui tend.

Le brique à ses joues est une confession. Il y trouve le courage de se sentir spécial lui qui porte la misère ordinaire comme une tache de naissance.  Peu ou simplement pas assez. Les mots qu’elle lui donnera, les phalanges qu’elle glissera trop près, infiniment trop près, de ses lèvres seront les prémisses d’un feu plus grand sous ses bronches. L’hazel de ses iris reste la dernière frontière, le sel des prêtresses, aux appétits brûlants qui le déchirent. Ce corps courbaturé de s’être muselé pour ne pas risquer l’offense lui appartient. Faïr désire renaître dans sa mémoire, danser au bord de ses rêveries, sur d’autres rivages lointains où les parents, bourdons et cafards, ne peuvent plus rien empêcher, plus rien retenir. Il voudrait, encore, tresser son sourire à ses poignets pour éloigner le superflu d’être éreinté les jours de labeur.

La soumission du départ lui coûte la moitié de l’étui ferreux qui contient assez pour oublier jusqu’à son propre nom. Il s’attache à aimer le banquet comme il fixe désespérément l’angle de la pièce quand un lit se trouve au centre. Les épices lui donnent envie de pleurer alors il va continuer de rire en la regardant s’amuser, enfoncer le papier billant des biscuits dans son corsage et tirer la langue aux crevettes. Il tremblera en regardant les phalanges s’enfoncer près des siennes, fourreau de chair, et humectera doucement les lippes où le piment s’étalera. « Ca n’a pas besoin d’avoir un nom pour être bon pas vrai ? je veux manger tout ce que tu manges alors. Les biscuits que tu n’as pas goûté aussi. »   Il lève le menton pour empêcher ses yeux de racler à la dentelle sur ta gorge mais sourit, mauvais garçon, en croquant dans la chair ferme et rose. Les lampées de liqueur finissent pas effacer jusqu’à la frustration ne plus trouver le moyen de précipiter ses mains dans les siennes.

Lorsqu’elle fait tomber un nouveau met sous cellophane au fond des poches du pantalons cargo, Faïr rit plus doucement pour ne pas attirer l’attention. Il est surpris que sa beauté ne la fasse pas prendre et qu’elle tisse le long du buffet un chemin de larcins sans qu’un grondement ne s’élève à leur encontre. Il prendra le blâme bien sûr. S’il peut marcher sur les braises pour lui épargner la solitude de la pénitence, il y est prêt. Devant son œil rendu hagard par la liqueur, Faïr scrute l’œil rond d’une tartelette au chocolat et la couronne de pâte sablée. Il n’a plus faim et cherche maintenant des projectiles pour assaillir les pédants de premium qu’il aperçoit se pavaner plus loin avec une certaine aigreur.

Sa voix pastel le réveille à demi, Faïr titube avant de s’appuyer au plateau de la table, passablement éméché. « C’est petit et ça sent l’essence. »  Il faut toujours ouvrir les fenêtres mais lui, c’est un secret, il les ferme jusqu’à ce que les vapeurs oblige sa tête à dodeliner et son corps à s’allonger. « Oui oui oui. C’est facile. Il suffit d’y aller quand Bribri n’est pas là. Il y a… »  Ses sourcils se froncent, battent un temps, puis deux, pour extraire l’image où il veut la projeter, elle, dans ses jupons reprisées qui sentent parfois la lavande. « il y a un très beau chevalet près de la fenêtre, on peut y rester longtemps, parfois un oiseau traverse. »  c’est un peu de la méditation, mais non ! ça n’a rien à voir ! et si Aura souhaite s’y rendre c’est pour la peinture nigaud, pas pour procrastiner le menton sur son épaule. L’image agite de remous sur son nombril et l’ébriété rend ses rougissements violents. « Humph ! L’escrime je ne vois même pas ton beau visage, je déteste, tu peux arrêter sur le champ ! »  Il se sert des mots comme d’un rebord pour quitter les brefs fantasmes qui veulent tout dérailler, mais c’était déjà très emmêlé et les phrases qu’il souhaite apprivoiser pour elle le broieront. « Ah oui ? Joyeux anniversaire princesse. »  ses lèvres s’étirent sur un sourire goguenard, il l’attire à lui de dos, pour crever l’écart entre ses clavicules et sa gorge de son menton, s’enfouir, et espérer l’entendre rire et se révolter d’être chatouiller. Il inspire fort, et plus il inspire plus l’étau de bras se serre, les cils papillonnent et chatouille le lobe de son oreille.  « Et si j’ai envie que tu me harcèles tous les jours ? tu y as pensé ? »  Il pensait que l’alcool l’épuiserait, lui ôterait même le désir de ses bras pour simplement découvrir qu’elle est sa dernière volonté. L’enlacement plus lâche, il se permet d’être un vaurien qui s’appuie doucement pour que le poitrail se déforme sur les vertèbres. « Moi aussi je peux être capricieux. Mon anniversaire c’était peut-être hier ou même aujourd’hui. Personne ne sait. Il paraît qu’ils ont lancé les dés pour trouver. Si je peins des grosses étoiles ce sera seulement sur ta peau, autour des grains de beauté, là, et là, et ici. »  Avec l’index, il désigne tour à tour les ovales et les ronds qui se trouver sur son bras, la gorge et sous la lèvre inférieure.

Aura te remercie sans rancune. C’est comme si la déception n’avait jamais plissé son visage et qu’elle était destinée à garder cette peau de pétales crème loin des froissements amers. Il imagine que les seules rides qu’elle portera jamais seront creusées par les inflexions de son sourire. Les chiffres ne servent à rien. Il y a huit jours ou dans huit jours, c’est toujours ces cils moirés qui se soulèvent pour pétiller. Les regards curieux, envieux, farouches, ne laissent même pas un picotement sur la peau rougie et brûlée de Faïr. Il sera complice, chevalier ou brigand, selon ses désirs, il veut bien même devenir le lacet de ses corsages pour la tenir plus proche.

Il adore ses gesticulations qui fourmillent sur sa carne. Il voudrait qu’elles tracent de petites marques sur sa peau qu’il n’aurait qu’à effleurer pour faire revivre les images. L’audace ouatée par les relents amères dans sa gorge ne la repousse pas. Il accueille le délassement de ses épaules contre les siennes comme le plus bel augure. Les danseurs de la piste sont navrés de ne rien connaître du nectar de ses affaissements. Les yeux bien ouverts continues de chercher les grains noirs esséminés sur la peau dans l’espoir d’y retrouver les grandes constellations qu’on lui a un jour nommé.

Il l’embrasserait sans une hésitation. Ce serait un de ces baisers hâtés et pressés qui trahissent le souhait de se cloner à l’infini, s’essayer partout, de la tempe à l’intérieur du coude. Aura se dérobe comme un courant d’air, ses volants enflent, et les doigts qui le cerclent sont là pour empêcher de se perdre à jamais. Faïr, son corps épave, bascule dans sa suite, et de son rire, il salue l’effronterie des sautillements gais. Le sirop rend ses enjambées maladroites, il faut tenir le cap, heureusement, le phare est droit devant sous les bons auspices d’un arbre qui n’a jamais voulus du Paradis.

Il ne fallait pas rouler sur la table. Il fallait tomber sur lui, pour qu’il puisse placer ses bras sous les jambes et derrière la nuque. Il aurait retrouvé une berceuse ou un fredonnement pour protéger ses rêves engourdis de satiété. Les carillons de son rire sont emportés par le vent jusqu’à la cime des bois. Ils sont la flute de Pan qui rendent les rondes d’Aura hypnotiques. « …Tu me préfères très vieux. C’est ça ? »  il se marre, des sons aggravés de fatigue et d’envie, en la charriant. Il hésite, consulte les doigts qu’il a étalé sur l’écorce, rugueuse et craquelée, pour faire durer son plaisir. « Il nous restera neuf jours Aura. Neuf jours pour tout se dire, tout partager, inventer la deuxième vie où je te retrouverai. »  Il n’a jamais envisager de renoncer à elle. Maintenant qu’il va peindre le long des veines sur sa peau de nacre, étaler au pinceau, puis au doigt, puis sa langue, des couleurs rouge vermillon et bleu lavande, rauques ou gémissantes.

Il veut le dire, l’articuler dans sa gorge, je t’aime, il veut être sage maintenant, et faire des neufs prochain jours une immense éclipse de leur corps embrassés. Le sang qui boue, qui rend plus dur et plus ferme son amour, reste contre les parois des phalanges qu’il mordille puisque c’est ce que font les chiens qu’on musèle. Sous les incisives, la peau fine et tendre se mouille, elle doit avoir le goût des pâtisseries saisies ; ses yeux se ferment et lui saisit sa taille pour la presser contre le tronc. Les pupilles dilatées admirent les autres endroits où la peau semble implorer d’être goûtée et touchée.

« …Alors je ne parlerai pas. » D’une main, il écarte la mèche pudique restée sur ta joue et avec une lenteur qui fait trembler le reste de sa charpente, plaque les lèvres aux siennes. Il boit son souffle, approfondit le baiser en s’appuyant d’une main au-dessus du crâne d’Aura, et tâtonne de l’autre de sa gorge au liseré du décolleté qu’il taquine avec la pointe du pouce.

Voilà, neuf petits jours, vingt-et-un aujourd’hui, vingt-deux demain jusqu’à où il faut tirer sa révérence. Il fera ça très bien. Il n’en doute pas. Il a toujours eu le bon goût de se tromper de porte. Il espère que ce sera celle la chambre d’Aura.

Les cigales se pâment, le crissement de la corde à leur abdomen, et couvrent les respirations écourtées, celles que les mains de la princesse prennent en couple. Ils se racontent les secrets de l’existence en baisers, tièdes et insatiables, qui ressemblent à une apnée interminable. Il ne veut respirer qu’elle, à travers elle, jusqu’à que ses lèvres soient gonflées et son souffle erratique. Les frissons saccagent sa colonne en sentant les phalanges polies et encore humides écarter les crins pour se frayer un chemin à son torse. Sa peau moite, glissante, s’enfonce à peine sous son toucher quand Faïr rêve que la corolle des ongles vernis le grave de sillons vermillon. Il râle rauque maintenant que les doigts son sur le textile du t-shirt et plus contre ses os.

L’aimeras-tu moins s’il s’en défait ? de ce t-shirt que tu trouvais si beau, si élégant, qui faisait de lui un roi presque.

Les secondes chuchotées contre ses lèvres l’aliènent un peu plus. Il se force, la douleur est agréable, il se force à la courtoisie des yeux grands ouverts sur la beauté du corps plus brillant. Le rose à ses lèvres est étalé jusqu’à la commissure, il voudrait lécher et faire disparaître les preuves qui l’inquiètent. Elle est belle les joues rougies, les inspirations à peine altérées, offerte sur ce décor de nuit tombante.

Oui. Il va faire tomber tous les gâteaux. Il ne les ramassera pas. Il marchera dessus s’il le faut. Les piétinera jusqu’à ce qu’elle ne se soucie plus que de lui. Les lèvres d’Aura scellent un ordre près des siennes. Sois patient Faïr. Sois gentil Faïr. Sois tranquille Faïr. Des baisers pour l’apprivoiser, lui qui n’a plus de raison, veut vivre seulement les neuf nuits en une seule. Il colle son front au tien, l’effort de ralentir, et articule d’une voix très basse. « J’écraserai le safran dans l’eau…avec le pouce pour le mettre en haut de cette pommette. » Il appuie doucement sous le croissant de ses yeux. « Avec l’ocre, je ferai tes lèvres, le soleil. » Il glisse sur la lèvre inférieure puis supérieur où de minuscules crevasses l’aide à faire déborder, les branches, il frémit lorsque la pointe touche les quenottes dures. Le supplice qu’on lui impose redouble ses ardeurs. Avec toute la paume, il recouvre sa joue gauche, si petite. « Je logerai un quart rose sur ce lobe. » il pince entre le pouce et l’index et défait son visage.

« Ici. » L’une de ses mains est calé derrière la nuque, l’autre poursuit l’exploration du cosmos le long des clavicules. « Il y aura la grande constellation avec sept étoiles. » l’index appuie à la pointe de os pour faire émerger une grande ourse maladroite et comme la constellation descend trop bas, Faïr tire le tissu avec douceur. Il aime le son du coton qui s’accroche à sa peau. Il s’arrête à la naissance des seins, y parsème de nouvelles étoiles invisibles du bout des lèvres cette fois. Il s’étonne lui-même de pouvoir se retenir, recule son visage pour admirer l’œuvre d’art des boucles d’or défaite sur la chair laiteuse. « Je voudrais déposer la voie lactée sur ton dos. En bas des reins. J’y mettrai la chute des étoiles filantes en bleu de méthylène. » Il dit, sans oser toucher, il a besoin de voir ses yeux, iris rieuse où se trouvent déjà toutes les étoiles qui leur manquent.

La ferveur des mots a calmé les battements ahuris de son cœur. Il soulève le t-shirt, la brise le mord, et le laisse tomber près des papiers d’emballage argentés. Il prend la paume d’Aura dans la sienne et la déplace doucement jusqu’à la naissance de ses hanches. « Ici. C’est aussi une étoile filante. Une pluie d’étoiles filantes. Depuis que je te vois. Elles rasent mon cœur. » C’est ses doigts qui lui servent de pinceau, il tire dessus comme sur des fils, et tracent de minuscules croix et flèches à l’intersection de son cœur.

Il veut t’aimer sur ce parterre de biscuits, à la frontière des festivités et du sauvage, sans lendemain. Les mots lascifs sont devenus le chant des sirènes. Ils ont versé dans le langage de nouvelles textures qui empêchent le désir de tarir. Quand tu cries son nom, il rêve déjà que tu le scandes plus fort, encore. Il y a trop de règles qui séparent encore ses mains de tes hanches, ces jeux en baisers, et les contes qu’il faut parfois taire, parfois rallonger. Il ne faut pas jouer avec les animaux sauvages, les doigts fluets s’abîment sur leurs appétits.

L’impact de tes lèvres laissent des souvenirs brûlants que la mémoire de sa peau ne risque pas d’oublier. La. La. La. … Il glapit et ses orteils creusent dans la terre son impatience. Les damnations, il vient les caresser en bas de tes reins, profite des baisers tendres et leur anniversaire auto proclamée en cette nuit chaude d’aout. La docilité rencontre ses limites sur les paroles, même tendres, d’Aura. « Attendre ? Il faut se taire, puis parler, maintenant il faut attendre … ! » Il râle de manière défaitiste contre la peau en bas de ton cou, blessé et trop épris. Faïr se serre à toi dans l’espoir que tu comprennes que ce n’est pas une envie qu’on envoie dans une salle d’attente. « Heureusement, je t’aime même cruelle. » Il sourit, toujours contre le velouté de la carne, le parfum anesthésie ses reproches et il se décolle à regret de la princesse. Il n’a même pas fait attention au poids des mots. Il l’a dit pour consoler son bassin meurtri par les effusions charnelle, pour trouver de la foi dans cette vertu obstinée. Le cœur continue son ramdam.

Aura plus belle encore dans la robe réajustée, le maquillage partiellement soustrait. Il a trop chaud pour se rhabiller maintenant. Il aimerait s’allonger dans l’herbe fraîche et regarder les étoiles en pensant à vos baisers. « D’une fille très désirée. Une très belle fille. Une princesse. » Un sourire narquois pour les endroits où la peau est restée fraîchement rougie. Il devrait lui dire de ne pas rejoindre le banquet débraillée ainsi mais il ne le fait pas. Lui aussi, veut jouer aux mêmes jeux incompréhensibles que toi. « Enfuis toi si tu veux. Je ne peux pas y retourner maintenant. » Il faut qu'il attende que son corps se remette au diapason de son absence. Il sort un canif de sa poche, la lame argentée scintille, et creuse dans l’arbre une entaille en forme d’étoile. Les cinq branches ne sont pas parfaitement égales, c’est une étoile amochée d’être tombée, c’est certain. « Voilà. Si on retrouve l’étoile. On se retrouve Aura. Je ne suis pas quelqu’un de très chanceux. » Il touche la cordelette rouge à son cou distraitement. « Mais peut-être que tu auras assez de bonne fortune pour nous deux. »

Tu peux lui dire cent fois que tu ne le crois pas. Sa ferveur est intacte. Il n’y a qu’à voir l’oraison des étoiles sur la toile qui se fonce pour devenir l’auréole de ton crâne saint. Il ignorait avant de te rencontrer pouvoir planter les deux genoux dans la terre pour ne pas te faire de l’ombre. Il serait heureux de savoir que ses sentiments son sous le verrou de ton seul cœur. C’est ce rire, il y fait bon vivre, ouvrir les yeux dessus aux premières lueurs du jour est une idée alléchante. Il faudra que tu le pardonnes de déborder contre toi en battements sourds. Il aimerait que cette journée ne se termine jamais pour ne pas l’oublier une fois les paupières fermées.

Il s’en remet à la certitude qu’en te voyant
il tombera amoureux une deuxième fois,
une troisième, autant de fois,
jusqu’à ce que t’aimer fasse parti de sa respiration.

Si les souvenirs se percent, il y aura encore son corps pour se souvenir du parfum d’ambre, l’ivoire de ton visage, et le picotement agréable là où tes lèvres ont bu. Ton corps qui l’aime pas vrai ? malgré les espaces douloureux dans ta respiration pour louvoyer entre les confessions. Il a le droit de porter cette vérité chaude dans son cœur à lui. Il espère en secret que tu l’écrives, même avec un bâton sur la berge sablée, même avec les doigts dans une langue que vous allait inventer. Tes doigts sur la corde rouge sont comme deux bénédictions enlacées.

Tes yeux pleins de désirs fichés comme des carreaux en travers des siens manquent d’arracher toute résolution de ne pas te retenir. Il a tort de t’écouter quand il suffit de te regarder.

Pâle, à peine tangible dans les volants gonflés de la robe, sortie tout droit d’un conte, où descendue du cosmo. Sa carte du ciel se penche et s’éloigne et lui s’éraille avec une émotion de jeune garçon.

« … Amuse toi bien. » et ne l’oublie pas trop tôt, il ne connaît rien de l’amour qu’on crochète à la pointe des auriculaires. Il est pourtant déjà prêt à ouvrir toutes les portes des sous-sols infinis pour te retrouver avant l’aurore.