amazed

pour Elys, la toile n’est jamais vierge. elle le fixe de ses mille yeux globuleux, ces astres opalescents. ils ne clignent pas tous en même temps, non, c'est un ballet de paupières qui jamais ne laisse de répit au rêveur. il n’a pas peur, car si elle a mille yeux, lui a deux bras, deux mains, dix doigts - de quoi dompter la marée oculaire. il empoigne le pinceau tout près et perce les globes sans hésiter. parfois, il n’y a pas de honte à tuer ce qui est beau. car le sublime ne meurt jamais mais se régénère sans cesse - il suffit justement d’yeux pour en être témoin, pas mille mais seulement une paire ou une demie pour les moins chanceux !

le sang est violet lorsque les visions disparaissent, éclatées en nuées d’améthyste qui tâchent son pantalon et éclaboussent son visage. c’est la semence des observateurs, et peut-être que ça fera pousser de nouveaux yeux sur le visage d’Elys ? il espère en avoir derrière la tête, pour ne plus se retourner lorsqu’on l’appelle !

Elys ! oui ? voilà deux énormes iris sur chacune de ses omoplates, frangés de longs cils blanc qui se changent en ailes majestueuses et immaculées. il rigole comme un carillon lorsqu’elles disparaissent, puis il a envie de pleurer. c’est dommage, il n’a même pas eu le temps de s’envoler. tant pis, il a un dessin à terminer - c’est seulement plus compliqué lorsque la réalité sait se montrer farceuse !

avec du bleu, le sang violet devient indigo. avec du rouge, il est pourpre. le bleu ressemble à Elys, perdu sur la palette au milieu des autres couleurs primaires - c’est d’ailleurs en embrassant le rouge qu’ils ont eu des enfants violets ! Elys est chromatique, se débat au milieu des pigments. l’hésitation le ronge trop fort, faire des choix lui procure un désarroi multicolore et tous ses outils l’encombrent. finalement, il opte pour les deux et veut peindre aux doigts. un index plonge dans la peinture mais il avait oublié qu’elle était si profonde ! le voilà qui patauge dans une piscine carmine, elle en profite pour s’entrainer à la brasse et être la plus forte du club de natation. mais ce n’est plus de la peinture, seulement du vrai sang, celui qui pue, celui qui tâche. une odeur ferreuse envahit l’air, dense et suffocante et tous les yeux de la toile remontent à la surface, écarquillés et toujours vivants comme des bulles d’angoisse dans l’océan vermillon.

lorsqu’Elys est de retour sur le tabouret face au chevalet, il y a des larmes séchées sur ses joues. il réalise que le club de dessin est vide aujourd’hui.
ou peut-être qu’il a encore fait fuir tout le monde ?

Faïr est merveilleux comme le soleil mais il apparaît comme une lune de papier mâché dans le ciel en été. il a les pas feutrés du loup qui vient remplacer grand-maman au creux de son pieu mais ce loup là a des dents de lait et les pattes enfarinées. si on le caresse, alors les poils rugueux s’adoucissent et fondent sous la langue - c’est de la barbe à papa parfumée à l’aventure. et puis au final ce n’est même pas un loup, Faïr, non, c’est un lion ! un lion à la crinière éblouissante dans laquelle Elys aimerait se lover.

on l’applaudit, et le geste lui arrache ce petit sourire à l’envers, hésitation entre le rire et les larmes, il a l'inconstance des nourrissons. en vérité, il ne sait pas très bien dire merci et ne comprend pas vraiment ce que Faïr applaudit, mais si Faïr semble content alors l’imiter devient plus simple. recette facile pour être heureux : une pincée de mensonge et un brin de volonté, mais surtout surtout surtout ne pas oublier d’y introduire la lettre de l’alphabet adaptée. en minuscule de préférence car on tarit la joie si elle n’est pas discrète. aujourd’hui, Elys fouille les placards et choisit le “i”. celui des idées ! c'est un tout petit "i", on le dorlote et on l'allaite pour qu'il grandisse - Elys lève haut la main pour se porter volontaire, lui aussi aimerait donner le sein.

mais non, je suis sûr que t’en as des tas des idées. tout le monde a un gros paquet d’idées plein la tête mais le plus dur c’est de les réveiller ! car elles hibernent, ces malignes, elles n’ont qu’une vie et ne savent jamais si elle vaut la peine d’être vécue. c’est aussi le “i” des impossibles - incolore et indolore, celui qui prive des sens si précieux des créateurs et des créatures. Elys laisse ses yeux traîner sur le travail de Faïr, car il sait qu’il en a le droit : les yeux prennent un Y et pas de mini “i”.

si Faïr est un lion plutôt qu’un loup, Elys, lui, est un chien. il n’aboie pas mais il ne dit jamais non. viens Elys, et il est déjà là, tout près, intrusif comme une mouche. non ! voilà que maintenant c’est un serpent qui s’enroule le long de la jambe de Faïr, voudrait poser la tête sur sa cuisse et le fixer par-dessous ses longs cils. Elys sait toujours où trouver les idées, il sait les montrer et même les créer. dans la supplication du garçon il y a deux “i” et l’un porte un chapeau pour se protéger de la pluie.

je te montre comment faire si tu veux. il chuchote dans le creux de son oreille, les mains en soucoupe autour de ses lèvres. oui Faïr, accepte, dis oui mille fois, car l’inspiration de l’artiste exige parfois des sacrifices. là, Elys pourrait lui aussi le supplier, avec un seul “i” et sans haut de forme circonflexe celui-ci, car il ne craint rien à ses côtés. et le chevalier ne revêt son casque qu’avant la bataille.

ici depuis toujours, on lui donne un nom de fleur. ou de presque fleur. habillé d’une lettre en trop, un E oublié à son commencement, là pour rappeler sa condition. Faïr, lui, a tout compris. il l’appelle Lily, la même fleur, la même chose, mais sans les trois bras. et ça résonne aux oreilles d’Elys - de Lily ! - comme une mélodie sucrée. il ne veut pas qu’on l’appelle autrement, jamais, mais il ne veut pas non plus l’entendre d’une bouche autre que la sienne à lui.

Elys ne navigue pas souvent avec le gouvernail bien en main. mais ce n’est pas pour dire que ça n’arrive jamais. fut un temps où il aimait cette poigne solide sur ses folies, il mettait la ceinture de sécurité avant chaque escapade. aujourd’hui, il n’est plus trop sûr… le vol en chute libre, c’est une caresse d’air qui le nettoie de tout, le laisse finalement flotter - Elys est une plume, Elys est poussière magique. et surtout, il n’a plus honte de ses esprits farfelus, se rend compte qu’il est ravi d’en dévoiler un bout à Faïr. dans cette Enclave, Elys ressent mille choses, mais il est rare qu’elle ait cette impression d’être enfin une pièce du puzzle. d’être enfin utile.

on s’en fiche un peu de ce que je veux. il laisse ses pensées danser. et on s’en fiche un peu de ce que tu veux aussi je crois. il laisse ses pensées voltiger. ceux qui le connaissent savent reconnaître la douceur cachée dans ses paroles, même lorsqu’elles semblent incisives. ce sont les flocons de piment pour relever le ragoût. en fait, le secret, c’est de se laisser porter.

et les voilà dans une soupe, celle qu’on sert à la cantine aux dénués d’étoiles comme eux. sur le pont d’un bateau en brindilles de bois, Elys tire Faïr derrière lui et dit : ne t’inquiète pas, ce sont les castors qui l’ont construit. si les castors s’en chargent, c’est du solide. ils voguent sur la soupe, elle a la couleur du ciel sans nuages. Elys n’a pas de mot pour ça, alors elle appelle ça la soupe. ils flottent dedans mais personne ne viendra les boire. eux non plus ne s’abreuveront pas à cette source – une fois, Elys en a tiré un grand verre et ça lui a piqué la langue. trop salé ! elle tend un petit sac à Faïr, un sac marqué par le temps, taché par l’histoire. tu peux te servir si tu vois une couleur qui te plaît. son sourire est sincère, il n’y a plus rien qui lui appartient ici désormais, car tout est à eux.

Elys a attaché ses cheveux, mais le vent farceur lui arrache l’élastique qui s’envole et se transforme en un immense papillon coloré. il voltige autour d’eux en souriant. elle connaît bien ce papillon, il lui parle souvent et murmure toujours des choses charmantes. aujourd’hui, devant Faïr, il fait le timide – pas un mot ne sort de sa bouche toute pailletée. Elys le sait pourtant, monsieur papillon apprécie la nouvelle rencontre. au milieu du bateau, il y a un mât en canne à sucre et Lily remonte sa longue robe pour s’y hisser. papillon a le visage changeant d’un Parent, mais Elys ne s’attarde pas dessus, sait qu’il sera différent dans quelques minutes. elle enfourche sa monture ailée et fait signe à Faïr de la rejoindre. au loin, elle voit la tempête qui menace, mais décide de l’ignorer.

au sein de l’Enclave, il y a un club de dessin, et si quelqu’un passait par là, il verrait deux silhouettes de dos, assises côte à côte. la tignasse dorée repose sur l’épaule de son compagnon. de cet angle, on ne remarque pas Elys qui tient fermement la main de Faïr, comme pour s’y ancrer. il la serre très fort, c’est son unique enclume pour ne pas sombrer. il est pourtant pleinement conscient qu’il passe son temps en funambule sur un fil de soie.

à l'horizon, le ciel flirte avec la soupe, une caresse douce et bien gardée. Elys est voyageuse aguerrie, elle connaît le secret des chemins pour ne pas se perdre. il faut fixer son regard là où tout reste sec, là-bas, à l'infini. depuis les hauteurs, on aperçoit le bateau - il arbore un sourire large et joyeux, leur murmure, merci, je flotte bien mieux maintenant ! la voix est écume et tritons, c’est le poids des vagues contre les falaises quand la lune est au plus haut. Elys jette un œil en dessous - la grande place, le stade, et même le jardin apparaissent comme des îlots prématurés. tout autour, elle distingue le dédale flou où se cachent les monstres - l'Enclave pourrit au fond du potage, un marc de blocards à leurs pieds. elle pointe du doigt ce tableau pour Faïr, voilà un fragment de sa tête qu'elle voudrait partager. ils voguent à la surface du bocal, ce sont des poissons volants aux moustaches acérées. loin de tout, il ne peut rien leur arriver.

une île est posée là, guimauve perdue sur un chocolat chaud bouillonnant. et peut-être que c’est là qu’ils se trouvent depuis le départ, en vérité : sur un dessert frémissant plutôt qu'un ragoût réconfortant. l’oasis apparaît comme par magie, obéit à la requête de Faïr, preuve de la serviabilité d’Elys. bien sûr qu’on peut faire une pause ! alors le papillon se pose et les dépose, tout en douceur, une offrande à Neptune. Elys ressent sa fatigue, perçoit le poids de ses ailes et le laisse s’évaporer. il avance à petits pas vers le rivage, porté par les bras affectueux de la mer. même englouti, on devine encore sa silhouette, et Elys lui fait un adieu flamboyant des deux mains. depuis sa place, elle s’émerveille de sa métamorphose en tortue luth. la dernière fois c’était un crabe… il s’améliore. elle parle pour elle même, constate les changements de scénario avec sa mine satisfaite.

finalement, elle se laisse tomber sur le sol, se vautre dans le doux baiser du soleil et le décor de ce qu’elle s’imagine être le Paradis - ou du moins l’une de ses nombreuses versions. c’est du sable. tu aimes ? c’est doux, moi j’adore. une poignée pour Faïr. elle sait qu’il ne sentira pas la même chose, que les sensations dans ses projections sont toujours propre à chacun, mais elle partage tout sans se poser de question. la couleur est jolie, non ? ce n’est ni tout à fait blanc ni vraiment marron, juste un beige parsemé d’éclats, qui file entre les doigts et se cache malicieusement sous les ongles. si ça te plait on peut peindre avec. il faut en cacher dans le sac.

une détonation éclatante la propulse hors de sa torpeur, les cheveux en désordre et le cœur en folie. au loin, le bateau crache des flammes comme un dragon enragé ; Elys comprend que ce n’était pas des brindilles mais une construction d’allumettes. d’ici, on distingue la tête rougeoyante de celles qui n’ont pas encore flambé. elle évite le regard de Faïr, réalise que de tout ce chaos c’est ce qui l’effraie le plus. elle aurait dû tout anticiper, tout calculer, mais les notions de temps sont aussi claires que les matins d’hiver, et même si elle l’avait voulu, cela aurait été impossible - on ne peut pas s'amuser et réfléchir, il faut toujours choisir ! dans la salle de dessin, il écrase les doigts de son voisin. l’eau remonte dangereusement, et alors qu’elle prenait la jolie couleur d’azur, la voilà qui rougit - elle est peut-être timide, ose espérer Elys. le navire d’enfer, engourdi par l’effondrement, se laisse lentement engloutir par une mer déchaînée. un tentacule colossal surgit des profondeurs pour achever le désastre, c’est l’ultime coup de pinceau sur leur toile en désordre. du moins, c’est ce qu’on leur laisse croire. Elys se redresse, fait un pas hésitant, essaye désespérément de reprendre le contrôle de ses pensées catastrophées mais le fil se défait sous ses doigts. le ciel s’assombrit - le soleil a lui aussi décidé de se cacher. la tempête approche, une menace bourdonnante qui avale l’île avec voracité ; bientôt, eux aussi seront perdus sous les vagues brûlantes. tout autour, des objets surgissent des abysses, un défilé macabre de vestiges noyés. Elys plisse les yeux pour discerner ces choses étranges - elle aimerait des bouées propulsées pour pouvoir fuir. les débris sont boursouflés, fumants, rougeâtres et luisants. elle ne comprend pas tout de suite que ce sont les cadavres des malheureux blocards carbonisés qui remontent à la surface. les visages meurtris sont inconnus, mais Faïr pourra probablement les identifier. Elys tente par tous les moyens d’arrêter le fiasco, car elle sait mieux que quiconque qu’on se réveille d’un cauchemar seulement après la mort.

on se réveille d’un rêve comme on surgit du cercueil – les cheveux en bataille, les souvenirs déchirés. il faut exprimer sa gratitude, car la faucheuse, pour une fois, nous a épargnés ! Elys sait que certains préfèrent les profondeurs des sous-sols et la caresses des vers aux cieux infinis. ce n’est pas grave, car parfois, elle aussi effleure la mort du bout des doigts. ce n’est pas un désir brûlant, juste une petite demande, presque imperceptible – n’est-ce pas dans la pose des bras croisés sur la poitrine que l’on rencontre les rêves les plus intimes ? alors voilà, dans ses rares éclats de lucidité, Elys convoque la mort comme une libération subtile.

aujourd'hui, pourtant, il la veut loin, très loin d'eux – loin de Faïr ! Faïr qui se pare tour à tour de blanc éclatant, de bleu glacé, puis de vert fulgurant. c’est la palette de la terreur, avec un soupçon de dégoût pour compléter le tout. les voilà ses couleurs ! ils se trouvent pris en Enfer, mais le tableau reste d’une clarté immaculée. on peindra avec audace ce qui nous a retourné le cœur, en hommage à ces vices que nous aurions voulu oublier.

sur le bord de la plage, Elys est une statue naissante des dunes, se retrouve les jambes entièrement ensablées. elle se fond dans la masse dorée, perd quelques centimètres pour se dissiper en petits grains égarés. dans ces moments, il est crucial de rester prudent ; un geste trop brusque, et Elys pourrait se désintégrer en une poussière éphémère, se fondre dans l'immensité du rivage. mais elle ne s’inquiète pas, car elle sait que Faïr n’est pas de cette trempe. lui, il a le toucher délicat de l’artiste, celui qui ne sait que sublimer, les doigts de soie et l’avenance polie. elle trouve toute sa confiance dans les mots qu’il lui murmure, se love dans les syllabes, se faufile entre le i et le l de cette jolie fleur qu’il renomme à son image. elle aimerait lui répondre, pourtant le sable qui coule de sa bouche, de son nez, de ses yeux et de ses oreilles la réduit au silence. elle ne peut même pas pleurer, ou bien peut-être qu’elle ne fait que ça depuis le début ? le regard se perd à l’horizon, elle observe, attend le boulet de canon prêt à les embrasser. un dernier baiser avant de se réveiller.

Elys est recroquevillé, tête enfouie dans les genoux, lorsque le cauchemar se dissipe. le ridicule ne tue pas mais il y a toujours quelques secondes après la résurrection qui remettent le monde en mille questions ? est ce que tout va bien ? est ce que c’était réel ? est ce que j’ai oublié mon porte monnaie là-bas ? est ce qu’on m’aime toujours malgré tout ça ? il ne sait plus Elys, ne sait pas si les rêves attirent et encore moins si les cauchemars repoussent. jesuisvraimenttropdésolé. le ton est saccadé, lamentable, il ne prend même pas la peine de se redresser. c’est ce qu’il y a de normal à faire après une grosse bêtise : s’excuser et s’écraser. Maman qui l’a dit !