amazed

Camille est frustré car il n’a pas besoin de comprendre pour réussir, mais cela ne mérite pas que l’on s’en préoccupe. Car Camille est simple, depuis tout petit.

Camille sait appliquer le théorème de Pythagore ; mais longtemps il a voulu l’appliquer à tout — hors on n’a rarement eu besoin de cela pour calculer le temps qu’il faut à une balle de ping-pong pour toucher le sol après avoir été jeté du haut de la grande maison.

Camille sait conjuguer tous les verbes comme il faut le faire selon les règles de la grammaire, et quand, distrait, il oublie, les applique même aux adjectifs, aux adverbes, au pronom, et à tout ce qui sonne trop complexe pour ne pas être un verbe.

Camille a lu ce qu’était l’allégorie de la caverne et ça lui arrive souvent de se demander à quoi pensent les blocards quand ils sortent du réfectoire après lui.

Alors Camille sait — pour sûr ! Il récite, sans peine, comme une chanson apprise par cœur en échange de quelques coups de règle pour punir les fausses notes. Mais Camille n’a pas d’amour pour la musique.

Il est vagabond, artiste sans rythme, sauvage démesuré ! Il fuit la classe pour apprendre ce qui ne s’écrit nulle part ; l’amour de la vie. Mais qui pour lui apprendre ?

Le cœur est à nu, ses mains le tiennent même grand ouvert ! Il trébuche, se relève ; sa sympathie pardonne les excès mais sa soif annihile la mesure, alors Camille finit souvent noyé dans un océan de questions. Mais ce n’est pas grave. Il retire à la main la saleté qui s’est cachée dans le cœur, qu’il persiste à laisser à vif ; impatient d’en connaître l'ampleur des douleurs et la profondeur des plaisirs.