amazed

Pierrot tenait la main à Loup et ce phénomène n'était possible que grâce au port de gants suffisamment épais -- le cas échéant, une peau aurait été ébouriffée.

On pouvait tenir Loup si on s'appelait Luke ou Max,
mais pas quand on s'appelait Pierrot.

Il n'y a pas de pression dans sa poigne, ses doigts pendent en réalité dans la main de la Mère.
Son attention est maigre, embuée d'une fatigue -- d'une famine.
Après tout la capacité de Loup est la suivante : sa condition physique dépend entièrement des protéines animales ingérées, digérées. Ce qui signifie que sa force physique, sa célérité, sa capacité de compréhension et d'anticipation tiennent intégralement à son régime alimentaire.
Tout humain est constitué de la sorte, mais cette capacité a fait de Loup soit un enfant amorphe, soit un surhomme que personne ne peut arrêter.

Une épine le tient en muselière au premier palier de sa condition.

Et aujourd'hui,
Pierrot l'aide à déloger l'aiguille de quelques millimètres.

- Je veux ça.

Son index désigne une part de cheesecake.
On l'a probablement faite à la main mais ce n'est pas tant ça qui intéresse Loup que les ingrédients ayant servis à sa composition.
Beurre,
fromage,
crème,
lait,
œufs.
La gourmandise referme en son sein l'énergie qui manque à la couleur des yeux de Loup.

Son regard se tourne vers Pierrot.
Il est impossible de déchiffrer l'expression du blocard.

Tout ce que l'on peut dire, c'est qu'elle a quelque chose de glaçant quand on observe le contraste du sourire qui enjolive les traits à la matriarche.

Il ne doit plus mordre.

Plus frapper.
Plus gronder.

Il doit arrêter d'être lui et le début de cette métamorphose est douloureuse. Elle n'est pas aussi simple et naturelle que la chenille dans son cocon de soie avant de déployer ses ailes ; on demande à Loup de limer griffes et crocs, de rentrer ses chevilles noueuses dans des formes trop rigides et trop complètes.

Depuis toujours, Loup adopte une attitude du tout ou rien.
C'est aujourd'hui qu'il doit apprendre à se situer quelque part entre ces deux oppositions.
Avec Max... il peut être tout ou rien.
Mais pas avec l'Enclave.

Combien de temps ont mis les loups avant de devenir des chiens fidèles et obéissants ? Peut-être que Loup y arriverait de son vivant.

Pierrot parle beaucoup.
Elle parle tellement que Loup n'a pas besoin de lui répondre ; Pierrot le fait toute seule.

Il se laisse faire quand elle passe la main dans ses crins blonds. Il ne rechigne pas quand elle traverse sa pommette du bout de son doigt pour y récupérer ses négligences. Il ne grogne pas quand elle l'affuble de sobriquets trop doux et poreux. Il ne fait rien de tout ça garde pour lui l'envie de l'assassiner au-dessus des tables joliment dressées.

Sur son visage ne subsiste que le marbre indolent et inexpressif de son amertume.
Plutôt que d'utiliser ses mains comme il l'aurait fait,
la fourchette lui apporte les portions de crème une à une.
Il savoure.
Il mâche avec une lenteur... Non, il ne mâche pas : il laisse le sucre fondre sur ses papilles puis sous sa langue pour que même ses sucs du menton absorbent le bénéfice rare.
Cette concentration inhabituelle à ingérer lentement la moindre protéine dissoute en particule de lipides le rend imperméable au flot de paroles qui dégueule en continu face à lui.

La mention de son étoile forme un grumeau sur lequel sa dent trébuche.
Il avale péniblement et on peut voit sa pomme d'Adam rebondir dans un choc inaudible.
La bouchée suivante parle de viande humaine.
Le regard bleu, cristallin de Loup s'ouvre pleinement,
pupilles qui tombent en stalactites sur Pierrot.

La chair des copains ?
Il mâche.
J'ai mangé là où il y avait des mouches.
Il mâche et Loup a l'impression de sentir un peu la dureté fragile des cadavres de diptères sur sa langue.
Et après, j'ai senti autre chose. C'était chaud.
Il scrute les lèvres de Pierrot, fardées d'écarlate.
C'était bon.

Les quatre dents de sa fourchette récupèrent en coupe les perles grenats et luisantes chapeautant le fromage, guident la sucrosité acide jusqu'à sa gueule. Il croque et on entend les joyaux crever dans leur incarnat juteux jusque sous ses molaires. Il engloutit tout avec une nonchalance habituelle et du rouge éclate d'entre ses badigoinces.
Il ne nettoie pas.
Son regard se plante à celui de la Mère.
Les myrtilles, les groseilles, les framboises habillent les babines de Loup, et bientôt, il arbore le même maquillage que celui de Pierrot.

- J'ai suivi les odeurs.

Son carnage déborde en écume rousse autour de ses mots.

- C'était à son cou que ça sentait le meilleur.

La première fois ?

Non, ce n'est pas la première fois.
Mais peut-être que Pierrot ne sait pas. Peut-être même que derrière son sourire dessiné, elle ne sait rien.
Il y a eu les lapins.
Et on avait vu Loup sourire. Un sourire radieux, splendide. Un sourire parfaitement humain dont aucun maquillage n'aurait pu imiter la joie.

Sous la table, ses poings se serrent. Il a abandonné la fourchette en biais, dans son assiette. Loup ne mange plus. Ce n'est pas la nourriture qui l'intéresse et le sucre commence à faire gonfler ses papilles de soif. Un désert se creuse jusqu'à sa glotte et Loup récupère un peu de crème qui habille l'intérieur de ses joues. Il en profite pour mordre la peau lâche comme il a l'habitude de s'y attaquer à l'infini. Des petits morceaux s'écrasent sous ses molaires. La faim le fait se ronger lui-même.

Ses doigts s'emmêlent. Se tordent ensemble, sa kératine qui le griffe, enfonce la chair de ses poignets. À mesure que Pierrot parle, le regard de Loup s'abaisse et on ne sait pas vraiment expliquer l'émotion qui fait fondre son expression. Comme souvent, les serpents reviennent se tordre sous son ventre affamé, et Loup ne sait pas comment les calmer.

Ou peut-être que si, il sait.

La nourriture ici n'est pas suffisante. Elle est même devenue une denrée rare depuis la perte de son étoile, et à ce rythme, il est possible qu'il en perde encore une autre.
Dans l'ombre des sous-sols, même la lumière n'existera plus pour le rassasier.

Il déglutit et sa gorge est une étuve sèche.

Son cœur bat très fort. Il s'entend. Il le sent jusqu'aux veines de ses poignets, là où ses doigts continuent de pousser. Il déplace quelques artères bleues, ça ne fait pas mal.

Tu as déjà eu envie de manger les autres pour de vrai ?
C'est ce que tu voulais ? Manger ton camarade ? Pour l'apport nutritionnel ? Ou pour autre chose ?

Son cœur bat plus fort encore.
Les poches sous ses yeux se creusent un peu, dévoilent les ruisseaux sanguins. Son bleu oculaire s'assombrit. Sur la chaise, ses genoux gesticulent. Ses chaussures cognent l'une contre l'autre.

Au-dessus de son assiette,
les gouttes de sa salive s'écrasent sur les myrtilles.

Sa peau semble se rapprocher de ses côtes. Se ventre s'est recroquevillé à l'intérieur pour s'approcher lui aussi de la colonne vertébrale. Les serpents, voilà ce qu'ils font ; ils dévorent tout d'un coup et laissent Loup dans une famine morbide. La bave déborde de ses badigoinces, consume ses pores. Il n'a rien de plus à avaler alors il prend de lui-même jusqu'à sa source.

Personne n'a jamais remarqué les aspects sous-développés de Loup. Il est de ces bébés animaux qui n'ont pas reçus suffisamment de lait à la naissance. Facultés endormies, il ne reste donc que l'instinct de survie : manger.

Et peut-être que s'il mangeait à sa faim,
Loup serait différent.
Peut-être qu'il ne serait pas fou. Peut-être qu'il n'attaquerait personne. Il serait un bambin bien nourri et potelé, comme l'exige le cycle de la vie.

Alors face à Pierrot qui offre la solution, la nuque de Loup se courbe vers l'avant. Son air maladif et sa chair grelottante s'affaissent, on dirait un drogué en carence mortelle, et sa posture d'aveu en plein parloir scinde davantage l'ambiguïté de sa fatigue ou de sa tentative de meurtre prochaine.

- Je veux manger... Tout plein de viande.

TW : description graphique relative à la chair.

L'expression enjouée, mais surtout le timbre ascendant de Pierrot fait lever les yeux de Loup. Les notes ponctuées y font naître un éclat de lumière, celui qu'ont les carnassiers quand se manifeste le bruit familier d'une souris ou d'un lièvre faisant frissonner les hautes herbes.

C'est comme s'il pouvait déjà sentir le fumet à la fois fauve et délicat du gibier.
Comme si on avait ouvert sous ses yeux la dépouille d'un chat et qu'on l'avait poussée jusqu'à lui -- très précisément là où les restes de sa part de cheesecake demeurent. Le sucre ne l'intéresse plus du tout.

L'appât du gain est plus puissant. Il est le moteur le plus vivace et le plus irrévocable de Loup.
Sa pomme d'Adam bondit dans un bruit perceptible d'envie.
En cet instant,
il est possible que Loup soit prêt à n'importe quoi pour voir la couleur de cette promesse incarnat que lui tend Pierrot au bout des doigts.

La consigne s'impose à lui. Les chiffres croissent. Il doit fermer les yeux.
Le volet se referme sur sa vue mais ses tremblements ne cessent. Au contraire, ils font frémir la subtilité des tâches de rousseur qui constellent les plis de son visage.
Il attend. Sans cesser de se labourer la peau des poignets, parce que c'est aussi une condition pour rester en place. Pour assagir la soif.

Une odeur parasite s'élève. Loup reconnaît le feu qui consume la cire. Son nez froisse à la réception de l'information. Le compte-à-rebours de Pierrot se superpose au-dessus des volutes de cendre liquide. Loup patiente encore. Il griffe plus fort son épiderme qui presse contre les veines bleues. Il en pince une.

Et voilà, mon cœur ! Tu peux ouvrir les yeux !

Son regard s'ouvre avec une intensité démesurée.
Deux pupilles rétrécies en points minuscules ; il darde la table à la recherche de son dû, ignore les tiges colorées qui harponnent le monticule de chair amalgamée.
Sa langue perce entre ses lèvres, humecte sa pulpe et, sans attendre,
il se rue sur la pile sanguinolente.

Le feu a pourtant son effet quand sa menace flirte avec la peau de son visage, manquant de lui brûler sa blondeur.
Réprimandé pour sa précipitation, Loup recule, l'œil plissé.
Il renifle bruyamment.
Pierrot vient seulement de terminer sa directive.

Elle chante.
Loup ne la regarde pas.
Elle applaudit.
Loup ne la regarde pas.

Il ne semble s'apercevoir de sa présence qu'à l'annonce du sacrifice à faire pour avoir droit au régal.
Plus toucher personne. Plus attaquer les copains de l'Enclave.
La règle est simple. Elle ne fait pas réfléchir Loup longtemps et c'est en cela que l'on peut se questionner sur sa compréhension de ce que cette clause implique.

Ses poumons se gonflent et tel le monstre des fables, l'expulsion de son souffle éteint le brasier. La fumée est repoussée vers Pierrot, masquant sa silhouette derrière les arabesques éparpillées.
Il arrache en vitesse les pieux tiédis qui roulent désormais sur la table, dépiautés de leur barbaque.

Ses muscles, ses os, et même le sang, tous s'élancent vers l'avant pour plonger la gueule au beau milieu du festin. Peu importe que la protéine ne soit plus très jeune, qu'elle ait été recueillie il y a déjà plusieurs jours. Ce n'est pas important.
Ce qui compte
c'est que son nez soit rouge.
Que sa vue soit rouge.
Que ses dents et son émail s'imprègnent.
C'est très important qu'il sente l'odeur remonter le long de ses naseaux jusqu'à s'écraser au plafond de ses synapses. Que sa gorge se remplisse du parfum liquide et âcre, que le métal se colle à ses artères pour s'y greffer jusqu'à y durcir. Son organisme tout entier attrape la source de vie qui dégringole, il s'abreuve, sa langue s'enfouit dans les lambeaux de peau arrachés, s'enroule autour de l'os, engloutit l'orbite et sa rétine livide. Le bœuf et le lapin se broient sous sa molaire impitoyable. Les nerfs se tendent puis se coupent. Sa gorge est la fosse profonde où tombent les démunis. Dans la cacophonie de son massacre habile et grossier, sa face se couvre de grenat, de son menton coule la sueur de vie écarlate, et ses doigts, ses mains, enfoncés dans les strates vermeils, attirent la pitance pour que jamais le banquet ne s'arrête.

Et quand le plat récupère l'éclat de sa blancheur, tant l'animal a léché jusqu'au fond de la faïence, la figure de Loup se répand à la céramique, lapant encore un tendon ou deux, le rouge étincelant à l'intérieur de ses yeux vitreux.

Sourire au coin de ses babines redressées, les épaules secouées d'un gloussement mêlé au cruor pâteux, il y avait là l'expression d'allégresse exacerbée d'un homme que personne n'avait encore jamais vu dans l'Enclave.