amazed

Il n’est sûr de rien. C’est encore confus et opaque entre sa mémoire et ses idées.
Il a eu cette idée fixe de peindre, pour saisir les écueils et les présages de son ciel préféré, où les étoiles se prosternent autour d’une demi-lune couleur vanille.
Sa main est un crochet sur le sceau rouge qu’il a bourré de pinceaux bon à jeter, une toile presque vierge roulée et de pigments, des tubes en piteux états et aussi de la terre rouge écrasée. Pour se hisser aussi haut qu’il le désire sans sa paume gauche, Faïr se projette par à coup le long de la paroi, le crépi piquant, quand son esprit vagabonde dans les interstices de ciel autorisées par l’ascension. Le reflet lunaire sur les ardoises en pente est plus captivant que le chant de cigales. Il aimerait y être déjà, tourner sur l’encolure de la charpente comme une girouette pour enlacer le paysage de l’Enclave. L’odeur puissante du bric à brac qu’il transporte l’empêche d’accéder au parfum de la nature désaltérée et il trouve ça dommage.

La rambarde, fer forgé, est le rivage qu’il espérait, un heureux hasard, et qu’il franchit, lentement, avec la sensation terrifiante des frottements des épines de métal sur la couture de son entre-jambe. L’escalade de nuit l’a rendu tremblant, muscles engourdis et tension dans la nuque, en le forçant à se reposer sur la mémoire de son corps plutôt que se fier à ses sens. Il est réjoui et insouciant d’être là, sur ces larges dalles plates, où distingue enfin les dessins étranges et inaltérables des corps gazeux. Lentement, il est parcimonieux avec son effort, Faïr déroule la carte qui froisse comme un tissu de qualité sous ses phalanges, aux quatre coins des babioles – pierres brillantes, amulettes, … - pour empêcher le vent de la lever à la manière d’un cerf-volant. Il va pour fouiller l’écuelle qui lui permettra de dessiner avant d’être interrompu par un chuintement sec, un bruit de fourreau. Son corps se fige, hanté par l’idée stupide que l’immobilité l’effacera, lui et son attirail de créateur. L’occupant a le pouvoir de le jeter par-dessus bord alors il préfère s’imaginer une voix compatissante et ingénue dans son dos. Une pensée qui fait fleurir un sourire niais, à peine briser par la curiosité de s’entendre sermonner.

Ses épaules se haussent, la brise chatouille son dos nus mais ne le brûle pas comme le regard qui le sectionne. « Je me suis trompé oui. » Répété, servile, est une habitude qui biaise ses rapports, avec ses ongles il racle ses mèches, embarrassé. « C’est que je n’ai pas une bonne orientation. Il faut dire que ce n’est pas spécialement indiqué non plus… » il rit doucement, ça produit un étrange chuchotements éclaté dans la nuit, en se demandant comment sont les traits sous cette voix féminine autoritaire. Il n’ose toujours pas se retourner. Il commence à trouver très agréable le visage qu’il lui a inventé de toute pièce, en fixant le firmament au-dessus, un regard criblé d’étoiles et un sourire imitant le croissant de la lune. La tension dans ses épaules se relâche. « C’est que, j’voulais dessiner le ciel. D’ici j’vois mieux bien mieux parce que y a pas vraiment de fenêtre dans ma piaule. » Il ne s’en plaint pas, il apprécie la valeur de l’effort qu’il faut mettre pour accéder à la voûte.

Ses jambes réunis en tailleur, Faïr est encore inquiet qu’elle le chasse, l’émissaire céleste qu’il s’est imaginé de toute pièce. « … Mais je peux monter sur le toit si je dérange. Tu peux grimper avec moi si tu veux… juste c’est pas plat, alors il faudra ruser pour la peinture… » Il se retient de passer la tête par-dessus l’épaule, c’est trop tôt et trop tard à la fois pour être simplement chassé.

L’étourdissement que provoque l’odeur de l’essence de térébenthine est une évasion. Elle a raison de le croire qu’il est pieds et poings liés à son sort. Les fenêtres, les couleurs, l’herbe grasse, sont autant de vecteurs d’une liberté truquée. Il mérite sa compassion condescendante pour se satisfaire de sa condition et ne pas demander mieux ou plus. Il n’a jamais voulu qu’elle s’en aille, l’odeur lessive de ses vêtements lui plaît trop. C’est un heureux hasard d’être deux à avoir écarté l’édredon pour se rafraîchir les guibolles au clair de lune. Il voudrait pieusement que ça les rapproche mais comprend que lui a gravi trop de rebords de fenêtre quand elle a écarté ses rideaux. C’est lui l’intrus.

Le sourire crâne s’adresse au cercle incomplet et blanc là-haut. La raillerie lui plaît. Il ne désire rien d’autre qu’être le garçon le plus bête qu’elle a rencontré. Il tire un plaisir méchant à se sentir abruti par le regard dont elle le couvre. « Il faut croire que j’étais malade ce jour-là. » En inclinant son buste vers l’arrière, Faïr profite de la vue et guette les étoiles filantes, appuyé sur les paumes. Le chuintement des franches dans le couloir de la baie vitrée est taquin. C’est normal qu’elle soit curieuse maintenant qu’il est inoffensif. C’est peut-être de la découvrir stupide, estampé de lyrisme qui la rend plus audacieuse. Si ces dix doigts viennent entourés les épaules de Faïr, loger un soupir blanc sur la nuque, il veut bien lui pardonner le mépris sinistre de son humour.

Il n’a pas besoin de la voir pour deviner son irritation. A vrai dire, son mécontentement paraît dérisoire quand lui se préoccupe des dizaines de centaines de lucioles accrochés au-dessus. Son souffle est ralenti par la beauté des vastes espaces qu’on distingue mieux dans les hauteurs. « C’est marrant que tu dises ça. D’en bas, ton balcon me gênait pour voir le ciel. C’est pour ça que je suis monté. » Pour profiter d’un panorama qu’aucune ligne ne sectionne à part celles des remparts du Labyrinthe. Il aime bien lui dire qu’elle le gênait, elle et sa tour d’ivoire inutilisée, même s’il ne le savait pas encore. « Oui oui oui. J’ai hâte. J’espère que ce sera un velux. Tu sais que les velux donnent directement sur le toit ? C’est l’idéal pour les gens qui aiment les étoiles. » Il précise parce qu’il sent de façon diffuse qu’elle y est aussi sensible que lui a ses discours sur la méritocratie. C’est assez dommage d’ailleurs de posséder un si beau balcon pour ne pas y jeter une fouta, jaune et rose, puis de se tenir blotti près de la chaleur de quelqu’un qui nous est cher.

Son endoctrinement est plus joli quand il est tu. Faïr préfère la grâce quand elle est silencieuse et ne prêche que l’amour, toujours et tout le temps, Madame les Mamans seraient fières cette approximation de dévotion. Il se demande si cette chair froide appuyée puis frappée sur les grands carreaux coulissants — le travail qu’elle lui créé s’en sans rendre compte le fait soupirer — est sensible aux arcanes de l’amour. Elle a le droit d’être parfaitement ennuyeuse, bien sûr, c’est sûrement aussi inné que l’envie d’être aimé. Alors, Faïr se plaît à la repenser comme les cieux obscurs qui sont parcourus par la voie lactée rose et parme.

Les gloussements arrachés de sa gorge surprennent, clairs et forts, par rapport à leurs intonations basses qui ne dérangaient pas la timidité nocturne. « Je ne crois pas être un tueur ou même un grand voyou. Ce ne sera pas beaucoup plus difficile de monter sur le toit que de gravir les quatre étages tu sais. » Il s’étire de tout son long comme les matous efflanqués qui traînent près des poubelles, un son rauque de satisfaction traverse ses lèvres, et il plie les genoux, craquements osseux, pour se redresser et venir s’appuyer à la rambarde. Ce serait très facile de la voir maintenant qu’il est debout, ça le démange même, il ne le fait pas parce qu’il aime bien sentir l’envie gratter près de ses côtes.

En bas, le vertige se déroule insolemment, abris, arbres, la place en pavés lune brillants et les cohortes d’arbres qui forme le parc. C’est une belle vue pour réfléchir à la question de l’hôtesse. La peur ne le saisit pas même lorsqu’il penche le cou pour forcer sa tête hors du périmètre clôturée du balcon. Il se sent au contraire légèrement excité par la sensation de hauteur et le vent qui lui chatouille les oreilles et emmêle ses cheveux sales. « Je n’ai pas peur. Je trouve ça agréable. J’aurais aimé savoir voler je crois. » Il lâche les rosaces de fer pour forme un t avec les bras et transpercer le courant, bientôt, le froid l’engourdit et ses bras retombent. « Tu as peur toi ? Tu ne me donnes pas l’impression de quelqu’un qui a peur de quoique ce soit. Plutôt le contraire en fait. » Et il ne retient pas son rire, les éclats lui tiennent chauds et le vent couvre sa moquerie, il imagine cette voix autoritaire rouspétée et se gonfler d’un orgueil implacable. Il est presque certain qu’elle est ravissante.

Ses yeux glissent sur le bric à brac de pinceaux qui roulent sur le sol et se coincent dans les rainures. On dirait des jouets usés. Il est presque navré de les abandonner si brutalement pour la conversation attrayante de l’inconnue. « Tu sais. Je peins tranquillement. Je ne fais pas de bruit. Je pourrais t’offrir la toile en souvenir pour me faire pardonner de t’avoir réveillé. » Ce n’est pas un très bon négoce, il a la voix qui fait des oscillations qui se répercutent sur son poids balancé d’un pied à l’autre. « Il doit bien y avoir quelque chose que tu veux et que je peux te donner. » Il capitule. Il a eu le bon sens de ne pas parler de l’hydromel et épices qu’il trimballe dans la besace fixé à sa ceinture.