amazed

Pierrot tenait la main à Loup et ce phénomène n'était possible que grâce au port de gants suffisamment épais -- le cas échéant, une peau aurait été ébouriffée.

On pouvait tenir Loup si on s'appelait Luke ou Max,
mais pas quand on s'appelait Pierrot.

Il n'y a pas de pression dans sa poigne, ses doigts pendent en réalité dans la main de la Mère.
Son attention est maigre, embuée d'une fatigue -- d'une famine.
Après tout la capacité de Loup est la suivante : sa condition physique dépend entièrement des protéines animales ingérées, digérées. Ce qui signifie que sa force physique, sa célérité, sa capacité de compréhension et d'anticipation tiennent intégralement à son régime alimentaire.
Tout humain est constitué de la sorte, mais cette capacité a fait de Loup soit un enfant amorphe, soit un surhomme que personne ne peut arrêter.

Une épine le tient en muselière au premier palier de sa condition.

Et aujourd'hui,
Pierrot l'aide à déloger l'aiguille de quelques millimètres.

- Je veux ça.

Son index désigne une part de cheesecake.
On l'a probablement faite à la main mais ce n'est pas tant ça qui intéresse Loup que les ingrédients ayant servis à sa composition.
Beurre,
fromage,
crème,
lait,
œufs.
La gourmandise referme en son sein l'énergie qui manque à la couleur des yeux de Loup.

Son regard se tourne vers Pierrot.
Il est impossible de déchiffrer l'expression du blocard.

Tout ce que l'on peut dire, c'est qu'elle a quelque chose de glaçant quand on observe le contraste du sourire qui enjolive les traits à la matriarche.

Il ne doit plus mordre.

Plus frapper.
Plus gronder.

Il doit arrêter d'être lui et le début de cette métamorphose est douloureuse. Elle n'est pas aussi simple et naturelle que la chenille dans son cocon de soie avant de déployer ses ailes ; on demande à Loup de limer griffes et crocs, de rentrer ses chevilles noueuses dans des formes trop rigides et trop complètes.

Depuis toujours, Loup adopte une attitude du tout ou rien.
C'est aujourd'hui qu'il doit apprendre à se situer quelque part entre ces deux oppositions.
Avec Max... il peut être tout ou rien.
Mais pas avec l'Enclave.

Combien de temps ont mis les loups avant de devenir des chiens fidèles et obéissants ? Peut-être que Loup y arriverait de son vivant.

Pierrot parle beaucoup.
Elle parle tellement que Loup n'a pas besoin de lui répondre ; Pierrot le fait toute seule.

Il se laisse faire quand elle passe la main dans ses crins blonds. Il ne rechigne pas quand elle traverse sa pommette du bout de son doigt pour y récupérer ses négligences. Il ne grogne pas quand elle l'affuble de sobriquets trop doux et poreux. Il ne fait rien de tout ça garde pour lui l'envie de l'assassiner au-dessus des tables joliment dressées.

Sur son visage ne subsiste que le marbre indolent et inexpressif de son amertume.
Plutôt que d'utiliser ses mains comme il l'aurait fait,
la fourchette lui apporte les portions de crème une à une.
Il savoure.
Il mâche avec une lenteur... Non, il ne mâche pas : il laisse le sucre fondre sur ses papilles puis sous sa langue pour que même ses sucs du menton absorbent le bénéfice rare.
Cette concentration inhabituelle à ingérer lentement la moindre protéine dissoute en particule de lipides le rend imperméable au flot de paroles qui dégueule en continu face à lui.

La mention de son étoile forme un grumeau sur lequel sa dent trébuche.
Il avale péniblement et on peut voit sa pomme d'Adam rebondir dans un choc inaudible.
La bouchée suivante parle de viande humaine.
Le regard bleu, cristallin de Loup s'ouvre pleinement,
pupilles qui tombent en stalactites sur Pierrot.

La chair des copains ?
Il mâche.
J'ai mangé là où il y avait des mouches.
Il mâche et Loup a l'impression de sentir un peu la dureté fragile des cadavres de diptères sur sa langue.
Et après, j'ai senti autre chose. C'était chaud.
Il scrute les lèvres de Pierrot, fardées d'écarlate.
C'était bon.

Les quatre dents de sa fourchette récupèrent en coupe les perles grenats et luisantes chapeautant le fromage, guident la sucrosité acide jusqu'à sa gueule. Il croque et on entend les joyaux crever dans leur incarnat juteux jusque sous ses molaires. Il engloutit tout avec une nonchalance habituelle et du rouge éclate d'entre ses badigoinces.
Il ne nettoie pas.
Son regard se plante à celui de la Mère.
Les myrtilles, les groseilles, les framboises habillent les babines de Loup, et bientôt, il arbore le même maquillage que celui de Pierrot.

- J'ai suivi les odeurs.

Son carnage déborde en écume rousse autour de ses mots.

- C'était à son cou que ça sentait le meilleur.