amazed

La nuit commence.

Les geysers colorés tirés dans le ciel par les artificiers éclairaient l’esbroufe de la campagne d’un chaos joyeux. La silhouette brillante de ce corps rhabillé à la hâte coupait à travers, les talons fouettés par le jonc, en avalant le sol sous les pas, non, la course. La cavale fiévreuse d’un homme poursuivi — il redoutait ce qu’il laissait — s’illustrait dans la nuit bleue, polluée par la fête de fondu améthyste. Dans son esprit, une icône, qu’il portait en images vives pour se donner du courage lorsque qu’une pierre ronde lui coupait la route, le souffle et les genoux.

Il rit, plus fort, fier d’être seul et lézardé par les embûches, il rit pour que, peut-être, tu te joignes à lui et, par tes seuls éclats, indique toute la voie à venir. La bâtisse qui ramasse les corps de haut en bas le zieute à son seuil. Il n’y a pas de couvre-feu Faïr. Pourquoi t’es là Faïr. T’as pas du temps à perdre avec les autres vauriens. Tu veux prouver quoi en rentrant le premier. Revêche, le garçon passe l’encolure du t-shirt au-dessus de son nez, là seulement, ton parfum suggère encore ton existence proche et intense.

Pour la première fois, il aurait préféré monter les escaliers que les descendre. La hauteur inégale des marches le force à la lenteur, à la comptine des nombres pour ne pas glisser, et ses doigts vernis noirs se fripent à la rambarde en fer. Il garde le textile plaqué à ses narines pour ne pas se laisser contaminer par l’humidité désagréable et le son de la ventilation encrassé. Sous ses doigts, les portes cèdent une par une, le corps tendu comme un arc pour y distinguer ton odeur. Il voudrait que tu l’ais souvent invité sur ton lit pour ne pas avoir à le chercher. Plus il le cherche, plus il l’image, et les visions l’effarent parce qu’il est impossible que tu possèdes une tête de lit à chevrons ou une coiffeuse laquée.

Les portes claquent dans un ballet de battants. Le seul coureur nuit c’est Faïr, haletant, misérable dans ses cloques frottées à l’écorces et ses pieds semés d’échardes. Il est heureux pourtant. Une joie que lui-même ne comprend pas de pouvoir, pour toi, déployer un effort unique et interminable. Derrière chaque panneau de bois, son cœur redouble, et son sourire reste clair en reprenant la route.

Les astres, vos nouveaux saints, l’ont vu à travers le plancher, ont eu envie de lui porter secours parce que c’est ta voix qu’il reconnaît. « Aura ! » Il jappe, et il court, plus doucement que toi, parce qu’il veut réceptionner ton impatience la réceptionner comme la houle se fracasse passionnément aux récifs. Te tenir. Te serrer. Il rit de ce hasard que tu invoques, ce hasard dans le dédale des pas perdus, et enfin il sent le tien s’enfouir dans le sien, jusque sur son cœur. Les éclats redoublent du soulagement étrange de te tenir, tes doigts ont la douceur des plumes d’oie. « Je me rappelle. » pour l’instant « Tu as demandé beaucoup de choses oui. » Il caresse tes cheveux, le sourire amusé, pour juste se réjouir un instant de vous revoir embrasser l’un à l’autre, les paupières délicatement fermées.

Il passe une main sous tes genoux pour te soulever du sol, tu n’es même pas assez lourde pour qu’il puisse te taquiner. Contre lui, tes mouvements doivent se discipliner pour ne pas risquer de glisser et Faïr, ravi, embrasse ton front et l’arête de ton nez par provocation. « Des pinceaux princesse ? Les miens ils sont tout abîmés, plein de fourches séchées, je vais te faire mal avec… » sa voix traîne, sous son crâne, il trouve pourtant érotique l’idée de trouver sous tes seins les morsures minuscules d’un pinceau rond. « Ma piaule ma piaule ma piaule » il répète en litanie pour s’empêcher d’oublier de surveiller les petits numéros gris peints sur les portes, quand ta poitrine menue s’écrase contre lui au rythme des respirations.

Avec le pied, Faïr ouvre la porte, quatre lits y sont presque empilés, l’intimité est proscrite et les effets personnels restent coincés entre le sommier de fer et le matelas. Il te serre plus fort. En son for intérieur, il a honte, il ne veut pas que tu t’enfuies en riant de lui. Sur l’une des couches, Faïr te fait asseoir, se penche doucement pour obliger les crins à couvrir le drap vers comme une méduse. Il n’allumera pas la lumière pour ne pas t’imposer plus de cette misère qui est si éloignée des sentiments merveilleux que tu lui inspires.

« Tu es si belle Aura. Si… » et les mots butent sur sa gorge parce qu’il n’a jamais fait le moindre effort pour que sa condition s’améliore d’un pouce. Il est injuste de n’avoir à offrir à Aura que d’immenses châteaux dans le ciel. Les lèvres explorent de la tempe à la mâchoire, la peau est fraîche, le maquillage a disparu et quand il se penche près des lippes, il peut sentir l’odeur de la boisson. « Et si on oubliait les pinceaux Aura ? j’ai d’autres souvenirs que je veux créer avec toi…   » Il chuchote près du lobe, le torse appuyé sur le tien.

Les bras t’enserrent plus étroitement. Il ose un râle doux sur la peau fine, sous le lobe de l’oreille, et des cheveux blé chatouillent son nez. Tu n’as pas peur. Il aime ton effronterie et vénère ta liberté, un jeu de jambes inimitable, qu’il lui faudrait des années pour saisir et embrasser.

Embrumé par les sentiments délicieux, il écoute ta voix devenir un filet, basse et chargée. Tes lèvres le traversent en caresses espiègles. La nuque dans tes doigts le surélève et ses yeux assombris rêvent de t’engloutir. Faïr retient son souffle entre les baisers.  Les sillons brûlants tracés par tes phalanges hérissent son échine qui s’arque contre toi. Ton bassin, où le tissu de la robe le met au défi, est étroit et moelleux, et l’ossature de tes hanches creuse la peau sous le nombril du vagabond.

Il sourit qu’elle exige de nouveaux mots, souvenirs et poèmes, qu’elle veuille ainsi toujours et tout le temps habiller leur temps ensemble de ses babillements. Il devrait chanter pour elle un jour, à genoux dans les champs, à l’ombre d’une bâtisse en pierres bleue. Il n’y a pas de souvenir qui existe dans ce réel lourd et entier. Faïr confond toutes les directions du temps dans l’attraction des bras laiteux d’Aura disposés autour de son visage. « Je me souviens que je te tiens la main. Elle est petite, douce, quand j’enlace mes doigts dessus, j’ai l’impression de passer un bijou précieux. » Il s’y attarde, dépose un baiser pressé au bord de la paume pour rendre ses hommages, et passe ses propres doigts entre tes phalanges, un sceau de chair.

« Je touche ta mâchoire, belle, je passe le pouce à tes lèvres et, je crois, qu’elles sont encore gonflées par nos baisers. J’aime appuyer doucement pour sentir tes dents dessous. Je peux presque sentir ta langue rose et humide laper ici. » Il déglutit, ses respirations oubliés, excités de mots lents et déchirants. Il a oublié toute la honte, le petit lit dur, et la pénombre des bas-fonds. Tu prends une place singulière dans cet espace que tu possèdes, comme le temps et son souffle. « Je me rappelle ta féminité odieuse dans tes caprices qui me volent toute ma raison. Je suis excité par les fils autour de tes seins et la patience cruelle pour les démêler sans les briser. Que je caresse la forme ronde comme un fruit, la taille de ma paume, la texture d’un nuage. » Et il redresse son buste, sans pouvoir se tenir droit à cause de la hauteur de la mezzanine, les genoux de part et d’autre de tes cuisses. Faïr empoigne le textile à tes genoux, froissé, pour le remonter. « Je me souviens de tes jambes parfaites. Elles m’apparaissent souvent dans le reflet du courant, entre les feuillages de la forêt, et j’ignore si je dois alors courir pour te retrouver. » Il les touche avec la pointe de l’index, il y trace des arabesques sages au genoux, s’y enfonce dans une exploration osée. « Elles sont douces. Elles ont ton odeur. Si j’y pose mes lèvres, je veux laisser la forme de mes dents, là et là, parce que je suis jaloux de l’écorce qui a imprimé ton dos. »

encore encore encore
contre ses oreilles, le velours de ta voix, avide et autoritaire, jusqu’à grainer son corps de frissons. il lui faut déposer sur l’autel de tes clavicules plus baisers. encore. il ne reste rien de pieu aux prières. encore. le frottement du lacet qu’on défait le consume. encore. les yeux dans les yeux, pour la vie, l’obligera tu à promettre. encore. un augure, pitié, pour qu’il se rappelle à toi comme à la vie. encore.

dévore moi
blanc. tout est déchiré dans le maillage de tes bras et tes baisers. tes mains saccagent les hanches, les reins, le thorax, un appétit insatiable qui sent le chaud, l’ivresse aussi. il touche les contours anguleux de ta silhouette, détrousse ton corps avec ses lèvres, sa langue. c’est salé. il respire en hachures amples. l’obscurité recule et ton corps pâle l’implore. il a trop parlé. il a soif laisse le boire, laisse le s’étancher, cette fois, il ne peut pas t’apprendre. ton bassin écrase le sien et Faïr presse la chute de tes reins, plus proche encore. il sent ta morsure. avec tes dents minuscules qui l’excite encore plus. maintenant, il inspire ton souffle depuis longtemps emmêlé au sien. encore. il y a vos yeux enchâssés comme des alliances.

Faïr plonge à ton cou, laisse la pointe des canines caresser la peau, avec la langue, il taquine la peau. ses doigts descendent, effleure la poitrine, en coupe, prêt à y boire, le pouce étrenne la chair brune et dure. il s’enfonce encore, les dents, l’exploration du corps de nubile, et sur le tracé de ses paumes, Faïr découvre la texture élastique de ton ventre plat. en audace, il te vole cet amour que tu ne lui déclameras pas. et chaque fois que ses lippes se posent plus bas, tes clavicules, puis tes seins, le goût de l’écorce d’orange, puis les zébrures de tes côtes amaigries. chaque fois, il écrit sur toi les je t’aime que tu lui dois, toi, puisque rien ne sera plus qu’à propos de toi.

ses phalanges ont léché tes cuisses quand sa bouche caresser la frontière de la dentelle. si tu ne peux pas dire que tu l’aimes, …tu peux m’appeler. il chuchote le menton doucement appuyé sous ton nombril.

c’est bon d’aimer, de t’aimer ;
remonter la sève de ton souffle et confondre le tracé de tes veines avec du sucre. il a l’impression que chaque centimètre de ta peau existe pour épouser la sienne. l’espace entre les os sur tes côtes est identique à une de ses phalanges.  tes frissons qui deviennent les siens pour se chuchoter je t’aime je t’aime je t’aime. l’écart étroit et formidable de tes hanches qui parfois s’arquent là où ses lèvres se pressent. ta sensualité mûre, indolente quand tu supplies son nom, achève de faire grésiller ses pensées.

une femme, un ange, son ange , bâti ton empire à la force de son cœur, il y aura des enfants avec tes cheveux qui vivront dans des maisons montées sur roues. pour toi, il se rappellera parfois, des détails les plus ténus, le couleur de ta robe ou les courts affolements de ta voix sur son nom.

le cordon de cuir tire sur sa peau comme un collier, une frisson effrayé parcourt son échine, il embrasse tes doigts. ce n’est pas un gris-gris qu’on défait. c’est, il en est convaincu, ce qui tient en respect les douleurs qui fleurissent parfois sur le visage de Kiki, les aiguilles du temps, et mille autres spectres qu’il a vu deux fois empoisonner la toile sur le chevalet. …laisse la Aura. je t’en prie. j’ai trop peur. en d’autres circonstances, il n’aurait pas gémit sa vulnérabilité, mais il se sent mis à nu, la joue contre ta cuisse.

la litanie de son nom porté par les inflexions grâcieuses de sa voix éteignent les lueurs inquiètes de son regard. il baise l’intérieur des cuisses, l’élastique descendu par à coup, et quand ton timbre s’étire dans les basses, il aggrave ses prières.  

Faïr. rauque. sa nuque se redresse, il lèche ses lèvres, son pouls violent tabasse à ses tempes. tes doigts tirent les crins teints, l’obligent et il fait exprès de résister pour se sentir, grogner dans ton souffle. embrumé, par les désirs qui fourmillent jusqu’à la pointe des oreilles, Faïr regarde tes paupières tombantes, hypnotisé. Aura… il souffle grave, sur les lèvres qu’on lui refusent et ne lui les organes se serrent avec révolte, injuste et terrible, il va rugir, tonner, saisir ton visage à deux mains pour empoigner les deux joues adorables mais tu cèdes. il s’écrase contre tes lèvres avec la maladresse de la laisse qui se détend d’un seul coup. tes dents percent ses lèvres, il n’a pas mal, même le goût de rouille tiède du sang qui perle de sa langue à la tienne lui plaît.

chaque fois que son nom franchit tes lippes, un nouveau tressaillement le traverse. d’une main, le laveur de vitre caresse tes cheveux, ses baisers sont humides de son sang, il en dépose à tes lèvres, ton visage, et se sent voyou lorsque la couleur vermeil tache ta carne laiteuse. pas un instant, il ne t’abandonne à tes pensées, il veut t’imprégner de sa seule présence comme tu as su réduire le monde aux croissants de tes yeux rieurs. ta curiosité ravit son souffle, il interrompt jusque ses baisers pour que tu le sentes trembler entre tes mains minuscules. il veut que tu saches le pouvoir, l’effet, que tu exerces sur lui. pour se donner le courage d’attendre, il passe l’intérieur de sa paume contre ta mâchoire, ce visage magnifique où une fine pellicule de transpiration te rend encore plus désirable. je t’aime. il pense pour ne pas le dire.

les ongles plantés dans sa chair font casser son échine. Faïr échappe un son guttural. il attrape tes mains qu’il accroche sévèrement au-dessus de ton crâne. le front collé au tien, Faïr se sépare des derniers textiles qui l’oppressent. mon ange … il s’allonge au-dessus de toi, si proche que quand tu respires, il sent la pointe de tes seins caresser son torse. ses yeux se ferment de plaisir. il libère enfin tes mains de l’étau des siennes, et pose ses avant-bras de chaque côté de ta poitrine. embrasse ta joue furtivement, le souffle erratique, s’obliger à ralentir le fait presque grelotter.

tu lui avais dit dévore moi et il ne s’était pas fait prier.
ton image ne se mélangeait plus à la masse confuse des autres. tu n’étais pas tantôt blonde, tantôt brune, mais toujours sienne. peu à peu, vos caresses formées les mêmes ponts de chair en ogive, une seule toile  frémissante. en cherchant ses doigts, il trouvait les tiens, ta peau avait le goût de son sang mais son sang avec le goût de ta peau. les limites de lui, de toi, étaient si minces, qu’il eut un hoquet saisissant à l’idée de se confondre tout à fait. il pouvait te voir sous ce jour mystique, un privilégié — il sait, et effleurer tes pommettes et dégageait les boucles blondes restées collées aux tempes.

il était inquiet. il était surpris de l’être. Faïr, rien, ne perce le ouaté de sa désinvolture, mais la quand tes lèvres gonflées mâchaient les respirations, c’était impossible de rester indifférent. il embrassait l’arête ton nez, des rondes de baisers, les doigts entre et sur tes cheveux plaqués par la moiteur. ça va ça va ça va. tu soufflais pour le rassurer, lui, alors que c’est toi, toi, Aura, qui serrait les mâchoires. la douceur et les attentions répétées voulaient t’ensevelir, toi, même ta douleur, même tes sentiments.

il sait maintenant. il a compris. non.
il oubliera.
combien de fois. combien de fois avant que la cérémonie de ses ardeurs te lasse.
il —

les ressors grincent. les murs sont grêlés de tâches plus sombres et le conduit d’aération obstrué pousse des sifflements désagréables. Faïr repose sur le flanc, ta colonne lacée à sa poitrine. son esprit s’est vidé d’une manière agréable. il reste la tendresse, l’amour, qu’il s’autorise à loger en baisers à la cime de ton crâne sa quiétude. Il adore que sa poitrine se soulève et pousse ton dos pour chercher l’air. tu gesticules pour le voir. il te souris, niais, c’est une effervescence gazeuse.  te serrer plus étroitement, pour partager l’amour que tu lui inspires.

tu es belle. beaucoup plus belle Aura. et moi… je veux connaître toi seulement toi. je veux apprendre tes goûts et tes peurs. je veux qu’on partage des rêves. il cherche, son bras glisse sous ta nuque, pour pousser ton visage sur son torse, respirer le parfum dans ta crinière. je… je veux devenir meilleur pour toi. ses yeux clignent sur le décor dégueulasse, sans toi ici, il serait incapable de trouver délicieux le rayon à la lucarne. j’ai… j’ai l’impression que tout est possible. tu as des rêves ? raconte-moi. c’est nouveau la détermination étrange. pourquoi pourquoi pourquoi. il veut de ces guerres qui ne sont pas les siennes.

le monde lézarde sur les fissures creusées à vos tailles,
rien rien rien, ne saurait rattraper l’immensité de cette nuit, ses voluptés incarnadines. ton corps sent la paix. c’est lourd, moiré, suffoquant, il faut vouloir s’en soustraire pour en comprendre les lois de l’attraction. il y tombe, se sent cloué à ta peau, d’un amour physique aux antipodes de la poésie ingénue des pinceaux. il le faut. ou alors mourir. les pieds devant. il y a assez de ravins à tes sourires pour le saut de l’ange. tu ne comprendrais rien de la mort qu’il se rêve, à l’abri de tes bras, sur la croix de ton cœur. où alors tu comprendrais trop et ce serait même pire, de se le dire là, maintenant, sans les guillemets et les grimaces fripées.

viens on s’aime. à en crever. crever de vivre. de t’aimer. et puis tes mains. tes lèvres. et toutes les grâces impunies qu’on peut s’offrir de l’autre côté.

tu répètes tout comme les chœurs derrière la chorale, un film trop beau, la bouche entrouverte et humide. vous avez certainement tout appris des bêtes à vous tenir serrés dans cette boîte à carton, quatre-vingt dix par cent quatre-vingt, où la chair est pétrie par le relief des caresses. tu soupèses les mots — la magie a une consistance pas vrai — et il se proclame l’agitateur des idées, en agrippant le cartilage  à tes oreilles, enfouis le nez profondément dans tes clavicules. tu sens l’odeur du Paradis.

tu ne veux rien. les saintes ne veulent jamais rien.
il accueille ta bénédiction d’un soupir réconforté. la chance. il en faut bien un peu. il en faut n’est-ce pas. tu es si sûre que tu n’es sauvée par rien d’autre que toi. ton assurance l’ébranle et l’émeut. lui s’en remet toujours aux gargouillement de l’eau et aux craquements d’une brindille alors comment. sans la grâce de quelque chose de plus grand pourrait-il t’avoir rencontré. il a l’impression de lire ton orgueil dans l’index entortillé autour de la lanière cuivrée. tes prières.

mutique. il t’observe en silence. il attend presque trop longtemps. ses doigts enfouis entre tes mèches continuent de creuser des sillons le long de te crâne. il ne veut pas te dire oui tout de suite alors il finit par s’ouvrir, les yeux embués, le timbre assourdi par la pluie dedans.

si je l’enlève tout va changer pas vrai ? nous nous nous... mais si je n’ai plus de chance. es-tu certaine de prier. de vouloir me revoir. de ce qu’il va se produire. le cuir est tellement usé on dirait qu’il va rompre. il est rafistolé. tout le temps. mais toi Aura. tu es sûre de vouloir être comme ça ? que je m’accroche à toi, que j’use ta patience, tes sourires, ta beauté, ta gentillesse. non. ne répond pas. tu ne sais pas hein. moi non plus. il rit. un rire mouillé. tu dois le prendre pour un fou. il se tient plus fermement à tes épaules pour leur interdire de le dévisager maintenant qu’il est contrit et enfantin. la fatigue, les ébats, la peur, tout s’agglutine à la frontière de ses iris dorées. et il veut encore parler pour retarder la décision prise bien avant les mots, bien avant la sensation de la corde tirée sur sa pomme d’Adam. tu me le peindras autour du cou pas vrai ? pour le remplacer. avec ta couleur préférée. pour que je m’en rappelle.  et emporter tes prières où je vais.

et il rit de plus belle. pardon pour la trompette enrouée de son nez. les phalanges tremblantes tirent d’un coup sec sur le lacet qui cède immédiatement, effrité par les décennies. il frotte les cils et les nez pour se dépêtrer des indignités essuyées sur sa peau rougie. l’amulette termine jetée dans un coin de la pièce pour ne pas être tentée de courir la chercher ou de devoir te la confier. il bascule sur le dos pour t’avoir au-dessus de lui. … il aurait voulu fanfaronner mais il te regarde, consumé par l’attente. presque inquiet de te faire céder aussi facilement que cordelette ramolli par les intempéries.

dans dix ans, dans mille, dans même plus personne pour le dire, il restera les sons de feutre de ton rire silencieux quand tu souris. il se sent blême et petit dans ton regard aimant, tu as tous d’une mère, à hocher la tête avec douceur. tu soufflerais sur ses larmes et prétendrait que c’est la pluie si ça pouvait lui épargner la honte. il aimerait s’allonger dans tes inspirations sereines et y fuir les couloirs étroits de ses superstitions. tes sourcils angéliques se haussent et s’amusent quand il s’accroche au nouvel autel que forme ta poitrine qui se soulève.

il tremble un peu. il ignore que les souvenirs recommenceront à se tisser sur lui en perles brillantes, rose de genêt et mimosa, et alourdiront la désinvolture de ses pas dans la cours. les papillonnements craintifs de ton regard. cette façon que tes lèvres ont de s’humecter. à quoi penses-tu ? quand tes yeux se rident et brillent. quand ta bouche se meut atour de syllabes silencieuses.

il te croit à se damner dès maintenant. tu graves du bout des ongles vernis les mots d’une nouvelle religion. aux aurores de cette deuxième vie, vécue sans le coton des absences. sans les trous en trompe-l’œil de l’amnésie. sans les esquives vertigineuses le long des vérités agaçantes.
une vie avec toi.
je t’aime.
l’index comme une lime sur l’arête de ton menton, capture la strie humide, à tâtons pour ne rien effacer. la peine te rend brillante. il voudrait toucher la joue où la cloque salée s’est étalée sans s’y résoudre parce qu’il veut laisser les sensations embués son crâne jusqu’à être écœuré. contre ton baiser il dit je t’aime sans l’articuler. il laisse les éclats hoquetés devenir de très doux carillons qui appelle une bruine salvatrice. les bras viennent se nouer à toi, sous les omoplates, pour te serrer fermement, en respirant l’odeur des cheveux blonds défaits qui cascadent et ressemblent à une traîne royale.

il ne saurait pas te détester. n’as-tu pas promis de lui apprendre le jour venu. il grogne, chaud et tendre, près de tes oreilles. non. un baiser sonore ((ému)) en haut du cartilage pour te réveiller de ces peurs inédites. si tu le ramasses. tu va reprendre tes mots. et alors quoi ? il faudrait tout annuler. tout arrêter. et je devrai te rendre au paradis, au ciel, peu importe le bel horizon d’où tu viens ? non. il n’y a plus les amulettes et les petits cadenas qu’on s’attache autour du cou ou autour du cœur. vos cœurs, si téméraires et abrupts, de grandes volières ouvertes, que le battant en tremble encore. je ne vais pas te détester. Aura. eh. il cherche la coupe de ton minois. pour se compléter avec les yeux. trouver les mots qui font parfois défaut. si je promets, tu te sentiras mieux ? il n’aime pas les faire sauf quand il est certain de ne pas les tenir.

je veux apprendre à te chérir seulement. c’est certain. ça me laissera moins de temps pour ne rien faire ou apprendre à te détester. mais qui c’est ? à la longue, je pourrai devenir un peu plus courageux, un peu moins bête, en m’inspirant de toi. avec des belles qualités comme ça on vit heureux pas vrai ? il ne sait pas bien pourquoi il parle comme un fleuve. il faut dire qu’il choisit toujours les mots avec parcimonie de peur de s’y épuiser ou s’y perde dans le dédale des expressions emmêlées. soudain, un frisson froid, il agrippe à ta peau dans un sursaut. et si tu en viens à me détester Aura. tu veux que je m’enterres ou que je te rappelle pourquoi je te chéris ?

les mots d’Aura ont servi à inventer les premières berceuses. ils étaient puisés dans une eau calme et sans ride. une onde sage qui pouvait prendre toutes les formes pour les aimer.

il a l’impression que cet amour que tu as délicatement mis sous sceau est infini. que de la coupe de ses mains où il tenait ton visage, il ruisselle maintenant sur ses joues et le crépi un peu fissuré aux plinthes. il colmate les brèches de ce décor, la cale sous le troisième pied du lit qui fait pencher la mezzanine, qui semble d’un coup agréable. les mains érodées de produit javel ne sont plus vétuste mais très précieuses habilement rapiécées par les tiennes. là où tes yeux vont, le vétuste ne veut pas survivre, il se désagrège même, et même la laideur semble se tenir très bien depuis que tu parles. comme si elle était devenu un concept très poli, très modeste, pour exister dans l’espace de tes respirations.

« … » et Faïr vit avec émotion dans cet endroit-moment sans contour. parce jamais le détester veut dire l’aimer toujours. et les promesses n’engagent ceux qui les écoutent. et ô qu’il t’écoute. il boit à tes lèvres comme il a vu les animaux lécher au pot de miel resté vide. en collant son front au haut de ta poitrine, il se soustrait à ton regard pour tressaillir. « …moi aussi » il pense à la petite tâche violine à l’intérieur de son bras, et rougit, heureux et inquiet de la voir s’effilocher en direction de la douche. baiser mutin. il se laisse bénir. ses cils balayent une succession de rêves sourds et puissants. « Je ne t’aurais pas laisser partir tu sais… » il est debout, il a passé un calbar et un bermuda usé, il te suit, il a l’impression que si tu disparais de la périphérie de ses yeux il va éprouver une solitude de plâtre, pâteuse et amère. il glisse ses pieds là où il imagine que tu as mis les tiens. « alors je ne te rendrais pas à ta chambre. je ne te rendrais pas aux douches non plus. et s’ils viennent nous chercher. je les laisserai pas t’emmener. »

c’est la faute du t-shirt une peu blanc où flotte la tige de tes jambes, le tissus en robe sur ton corps l’agite tout entier. faïr dépose les mains sur ta taille. « pose tes pieds sur les miens. » il n’a pas peur d’un débris ou de la crasse, la sensation de ton poids sur lui lui manque déjà. « je chante sous la douche. tu m’as déjà entendu ? » et à petits pas minots, ils redirigent leurs corps vers les cabines à battants verts où les pommeaux sont un peu capricieux.